— А ты сильно устала?
— А что? — Кира спустила ноги с кресла и, закинув руки за голову, потянулась. — Если ты хочешь приняться за уборку прямо сейчас, то я умираю от усталости. А если ты хочешь пригласить меня прогуляться, то я свежа, аки молодая петрушка!
Стас с негодованием отмел первую версию, после чего возвел очи к потолку и вздохнул с видом безнадежного романтика, узревшего предмет своих мечтаний.
— Море.
* * *
Море было все тем же — таким, каким она его помнила с детства и позже, в периоды редких наездов, последний из которых был очень давно. И, глядя на него, Кира испытывала странное чувство — теплое и в то же время грустное. Море не изменилось. Менялся город вокруг, менялись очертания берегов, осыпающихся медленно, но верно, менялись бродящие по пляжам люди, а море не менялось, и легкие волны все так же уютно шлепали о разноцветную гальку, и все так же тянулись по неспокойной зеленоватой поверхности солнечные дорожки, и виднелись ярко-голубые пятна над укрытыми водой известняковыми пятачками, и вдоль берега широкой полосой все так же тянулись груды ярко-зеленых, похожих на спутанные ленты, и темно-коричневых щетинистых водорослей, источавших резкий запах йода, и если ступить в воду и лечь на нее, она подхватит тело — легко и надежно, и можно лежать на спине, глядя в далекое южное небо, покачиваясь на прокатывающихся водяных горбах, и тебя будет нести мимо изрезанного скалистого берега, мимо полузатопленных пещер и огромных глыб — все дальше и дальше, и город вместе со своей суетой останется где-то в другом мире, а в этом будут только плеск волн, грубоватые крики пролетающих чаек, редкий тоскливый звон большого колокола, полвека проведшего в плену Нотр-Дама, а теперь болезненно отвечающий на чей-то очередной булыжник, запущенный в его старый бок, и запах свежести, йода и полыни. И ничего больше, и может показаться, что ты растворяешься в этом первобытном мире, и сам уже стал всего лишь одной из небольших катящихся куда-то волн, частью моря, которая безмятежно колышется, поигрывая с солнечными лучами… Но это если нет летнего пляжного гомона, и рева музыки, льющейся из динамиков и далеко разносящейся над заливом, и не ползут вдали, на наскребенной где-то солярке, для выполнения очередной задачи корабли какого-нибудь из государств, и не полосуют воду вальяжно яхты, а катерки, сердито урча, не волокут на привязи парящих над водой парашютистов. И если ты плещешься в прозрачной воде, не забивая себе голову ее составом, над все большим испохабливанием которого усердно трудятся военные объекты все тех же государств, и городские предприятия, и не размышляешь над состоянием напорных и аварийных коллекторов, которые то и дело переполняются и ломаются. Когда-то, лет восемь назад Кира просматривала набросок статьи одного из знакомых, работавшего в крымской газете, рассказывавшей о состоянии городских бухт, и хорошо запомнила фразу: «В городе ежесуточно сбрасывается примерно 130 тысяч кубов бытовых и промышленных стоков без очистки». Статья, правда, так и не вышла, а серьезные лица с телеэкранов уверяли что с каждым годом экологическая обстановка становится все лучше. Но с тех пор она не вдавалась в подробности. Иногда и вправду было лучше не знать, а просто смотреть и думать, как все красиво и необъятно, и величественно, и море — это просто море, и вокруг него — белый город, город ветров, солнца и вина, странное место, где постройки двадцатого века всего несколько десятков метров отделяют от остатков домов и стен, возведенных больше двух тысяч лет назад, и пройдя эти несколько десятков метров, можно оказаться в другом мире. Но и этот мир, на взгляд Киры, уже успели подпортить с тех пор, как она его видела в последний раз — обновленный Владимирский собор ей совершенно не нравился — по сравнению со старым он выглядел довольно нелепо, но еще более нелепо выглядела неизвестно зачем водруженная неподалеку белая ротонда с ярко-малиновой крышей, совершенно перекашивавшая вид древнего города.