– Спасибо, нет, – Славик поерзал. Ему вдруг стало не по себе.
– Зачем пришел тогда?
– Рашид, – Славик облизнул губы. – У меня к тебе дело.
– За Диму просить пришел? – Рашид цыкнул зубом. – Тоже говно. Не проси. Машину не нашел, деньги не нашел, сам испугался, тебя прислал. Артема прислал. Четыре дня осталось. Боится, отвечать не хочет. Говно.
– Я не насчет Димы, – Славик вдруг понял, что невольно сбивается на подобострастный тон. – Дима сам за себя отвечать теперь будет. Я по другому делу.
– Ну? Говори, что за дело? – Рашид вытер салфеткой уголки губ.
– Понимаешь… – и, понизив голос до едва различимого шепота, закончил: – Мне нужны пушки. Пистолеты. Серьезные. Три штуки. В кредит. На лице Рашида не дрогнул ни один мускул. Он словно и не слышал сказанного.
– Артем с тобой? – спросил только.
– Не важно. Мне…
– Важно, – резко оборвал Рашид. Славик вдруг понял, что, обратившись к Рашиду за помощью, он уже вступил в другой мир. Мир, живущий по своим законам. В нем иные приоритеты. И линии поведения несколько отличаются от тех, к которым он, Славик, привык. – Ты пришел ко мне. Я не звал – сам пришел. Я не прогнал, сижу, разговариваю. Поэтому, когда спрашиваю – отвечай. Три ствола. У тебя две руки. Кто возьмет третий ствол? Артем?
– Артем, – покорно ответил Славик.
– Так и знал, – вздохнул Рашид, и Славику почудились в этом вздохе нотки сожаления. – Хочешь шашлык, Слава? Покушай, выпей водки и уходи. Я про стволы не слышал. Ты не говорил.
– Ты не можешь достать пушки?
– Зачем «не могу»? Могу, – безразлично дернул плечами Рашид. Мотнул головой на «чиграшей». – Им достал. Тебе – не хочу.
– Нам очень нужно, Рашид, – серьезно попросил Славик. – Я никогда ни о чем тебя не просил, ты знаешь… Это первый и последний раз.
– Знаю. Все говорят: «Первый раз». Потом приходят второй раз. Потом третий. Пока не умрут. Зачем стволы, Славик? Ты голый ходишь? Жить негде? Сто долларов дам. Купи штаны, в общежитии за кровать плати. Голодный ходишь? Кушай шашлык. Я заплачу.
– Да не нужен мне твой шашлык. Мне стволы нужны, – упрямо ответил тот.
– Жалко. Думал, ты умный. Артем умный. Они, – кивнул в сторону двери, за которой только что скрылись двое молодых, – глупые. Наркоши. С башкой не дружат. Скоро умрут. Не жалко. Тебя жалко. Станешь таким же. Это не для вас. Ты – другой. Артем – другой. Полезешь – умрешь быстрее, чем эти, – еще один кивок в сторону двери. – Подумай.
– Нам нужны стволы, – повторил в очередной раз Славик. – Пожалуйста, Рашид.
– Значит, дурак, – констатировал Рашид. – Жалко. Думал – умный. Ошибся. Много бабки хочешь? Красивая жизнь хочешь? Крутой стать хочешь? Ладно. Три штуки баксов за ствол.