Сергей пододвинул к себе стул и, усаживаясь поудобнее, кивнул головой:
— Кофе, если можно.
— А вот и не угадал — чай! — Барабаш нажал кнопку интеркома и бросил несколько слов.
Полковник обожал плоские анекдоты, об этом было известно каждому сотруднику Управления, но вот вворачивал он их только во время доверительных бесед с подчиненными. Как правило, подобные беседы ни к чему хорошему не приводили, и Сергей насторожился. Это не ускользнуло от наметанного взгляда Барабаша.
— Расслабься, Сергей Владимирович. Ничего особенного я тебе поручать не стану, это даже не поручение, так, дружеская просьба. Нужно съездить в аэропорт, встретить кое-кого с московского рейса и отвезти в гостиницу «Академия». Кстати, ты на машине?
— А как, по-вашему, я ухитрился добраться с Левобережного до Управления за столь короткое время? — капитан понимал, что дерзит, но удержаться не мог. К счастью, полковник этого не заметил или сделал вид.
— Вот и славно, — просто сказал он. — Поедешь встречать на своей, чтобы не привлекать внимания. Хорошо, что ты не в форме, а то пришлось бы переодеваться. Вопросы?
— Прибытие через VIP? — уточнил Сергей, скрывая удивление — все это напоминало дешевый детектив, но, насколько он сумел изучить Барабаша за шесть лет работы в Управлении, тот никогда не разменивался по мелочам. Значит…
— Через общий зал. Прилететь должны двое или трое.
— Как я их узнаю?
— Просто стой где-нибудь в уголке и жди. Они сами к тебе подойдут.
— Как мне представляться?
— Сергеем Владимировичем. Они знают, кто ты. Еще вопросы? Нет? Отлично. А теперь перейдем к чаю.
Своих прибывших Сергей «вычислил» сразу, как только они появились из-за автоматических дверей. Их оказалось трое: высокий смуглый брюнет в светлом костюме, коренастый крепыш с выпиравшими сквозь тонкую ткань рубашки бицепсами и бледный длинноволосый мужчина в темных очках-консервах, облаченный, не смотря на жару, в белый, до пят, плащ. Из всей троицы только у крепыша было что-то, напоминавшее багаж — огромный бежевый чемодан, который он волок без видимых усилий; остальные ограничились небольшими дорожными сумками.
Оттолкнувшись спиной от стенки, которую он подпирал с момента приземления московского «Боинга», Сергей двинулся им навстречу.
— Капитан Скворцов? — негромко спросил смуглый, протягивая узкую ладонь с длинными музыкальными пальцами — впрочем, пожатие оказалось крепким и энергичным. — Позвольте представиться: Ортега. — Что это было, имя или фамилия, он уточнять не стал. Испанец, решил Сергей. Наверное, потомок «испанских детей», которых в тридцатые годы привозили из охваченной гражданской войной Испании в Союз.