– На тебя облава, – повторил Большой.
– Я сам целая облава, – сказал молодой человек очень надменным тоном. – Я один могу взять Тулу. Просто она мне не нужна.
– А что тебе нужно? – спросил Цыган с нескрываемым презрением.
Очнувшийся Костя принялся ворочаться, и Большой обнял его, как ребенка, чтобы с дивана не упал.
– Мне нужно, чтобы меня оставили в покое, – объяснил молодой человек. – Мне нужно, чтобы меня перестали доставать. Что такое, в самом деле, почему я еще ни разу ни с кем не поссорился? Почему я никого не обидел, не тронул, не унизил, не втоптал в грязь его человеческое достоинство? Зато всем позарез нужно поссориться со мной. Даже вам! Я что, такой неудобный? Неправильный? Ненормальный? А?!
Сан Сеич попробовал что-то сообщить, но у него не вышло.
– Потерпи, – сказал молодой человек.
Дизель на заднем дворе умолк.
– Вы же не «тупые»! – чуть ли не простонал бывший пленник, разглядывая собравшуюся на диване компанию. Та дружно ела глазами висящие на стене автоматы. – Вы же люди! Почему вы со мной так… Ну за что?!
Дверь распахнулась, и в комнату вошел улыбающийся Белый. Впрочем, улыбка с его лица мгновенно спала.
– На диванчик, силь ву пле, – усмехнулся молодой человек. – А пушечку – сюда.
– У меня нет, – сказал Белый.
Молодой человек взвел одним пальцем курок пистолета, глядящего Белому в грудь.
– Там патроны – «эф-эм-джей»? – спросил он Цыгана. – Или обычные?
– Не знаю, – сокрушенно признался Цыган. Видно было, что этим вопросом его шокировали не меньше, чем ударом в живот.
– Понятно. В общем, ты, блондинчик! Эта пушка называется «дезерт игл». Больше известна по названию патрона – «магнум». Если я сейчас с перепугу нажму, ты улетишь обратно вместе с дверью. А я уже здорово напуган твоей несговорчивостью.
– У него правда нет, – сказал Большой.
– У-у… – простонал Костя, обретая дар речи.
– Это тебе за удар прикладом по голове, тульский рейнджер! – объяснил молодой человек. – Ладно, блондинчик, садись на диванчик. Будешь дергаться – увидишь, какого цвета мозги у твоего папочки.
– Скотина… – пробормотал Белый, садясь между Цыганом и Большим и закидывая ногу на ногу.
– Вот теперь мне полегчало, – сказал молодой человек, осторожно возвращая курок «дезерт игл» на место и убирая пистолет за пояс. – А что, братцы, сколько лет батюшке Александру Алексеевичу?
– За шестьдесят, – хмуро сказал Белый.
– Фантастика. И как вы тут с ним?..
Вопрос повис в воздухе.
– Делаете что? – уточнил молодой человек.
– Живем мы тут, – ответил Большой.
– А почему не в Туле? Что это у вас за ранчо такое?
– Мы объездчики, – сказал Цыган. – Пасем. В город парное молоко, свежее мясо. Они нам все остальное.