— С нуля пушечка. Супер! — хвастливо сказал Стас.
— Откуда это у тебя? — искренне удивился Чуча.
— От верблюда. Я же тебе говорил — будет дело. Вот что у меня еще есть. — Он продемонстрировал другу толстую пачку денег. — Скоро мы с тобой, Чуча, свалим из общаги, квартиры себе купим, черную икру будем ложками жрать…
— А что за дело-то? — осторожно поинтересовался Чуча.
— Журналистку одну завалить надо.
— Как это — завалить?
— Молча. Да ты не ссы! Для меня это раз плюнуть. Знаешь, сколько я «чехов» за полтора года замочил?
— Но это же статья!
— Какая же это статья, когда ни одна сука в мире не узнает? Я все аккуратно сделаю. Киллеры, между прочим, никогда не попадаются. Дело сделаем, пушку выкинем — и никаких улик. Ты вроде хвастался, что у тебя права есть…
Чуча кивнул.
— Ну вот и классно! Завтра поедем тачку покупать.
При разговоре о машине Чуча слегка приободрился, но все равно ему было страшно…
Несколько дней назад, когда Стас вдруг начал палить по захлопнувшейся перед их носом дверью, а оттуда в ответ раздались выстрелы, он испугался и бросился наутек. Стас его потом побил за трусость… Но как же тут не трусить? Сначала его какой-то старик палкой по башке огрел, так что он неделю в себя прийти не мог, тошнило и голова кружилась; теперь вот стреляли. Не плевым оказалось это дело, а смертельно опасным. Чуча стал уговаривать друга отказаться от заказа, отдать аванс, но тот заявил, что обратного хода сделка не имеет — если заказ не выполнишь, тебя самого уберут.
Чтобы заглушить страх, они теперь каждый день напивались до тошноты… Вот и сегодня, едва проснувшись, Стас вместо занятий отправился в ближайший магазин за водкой. А Чуча отвернулся к стене и натянул одеяло на голову.
Потому и не слышал, как дверь отворилась и в комнату вошел Артист. Семен огляделся, похлопал по карманам висящей на стульях одежды, заглянул в стенной шкаф. Подошел к кровати, потряс Чучу за плечо.
— Не хочу я пить! Дай поспать! — Чуча, недовольно морщась, повернулся к Семену, и тут же ему в лоб уперся пистолетный ствол. — А-а!.. — только и смог произнести парень.
— Где пистолет? — шепотом спросил Артист.
— Дяденька, не стреляйте! Я не виноват! Это все он! Я ничего не знаю!
— Пистолет где? — повторил Артист.
— У Стаса. Он его прячет, правда, не знаю где.
— Хорошо, где сам Стас?
— В магазин за водкой пошел.
— Давно?
Чуча пожал плечами:
— Не знаю. Я заснул. Может быть, минут двадцать. Скоро будет.
— Сделаем так: ты сейчас отвернешься к стене и сделаешь вид, что спишь. Больше от тебя ничего не требуется. И смотри мне!..