— Хорошо, хорошо, — пролепетал Чуча и торопливо отвернулся к стене, снова натянув одеяло на голову.
Артист с пистолетом на изготовку встал за дверью. Ждать пришлось недолго — минуты три. Дверь распахнулась, и в комнату, мурлыча себя под нос «Давай вечером умрем весело…», вошел Стас с полными пакетами продуктов.
— Чуча, вставай, опохмеляться будем! — закричал он с порога.
— Руки за голову! — Артист приставил пистолет к затылку Стаса.
Стас послушно завел руки за голову, выронив пакеты. Артист свободной рукой прощупал одежду. Оружия при парне не было.
— Ложись на пол! На пол, я сказал!
Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки — ему пришлось поспешно опуститься на стул.
— Где пистолет, Стас?
— Нету у меня никакого пистолета, — пробурчал парень.
— Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать…
Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести «разведку боем». И не ошибся…
— Кто вам заказал журналистку?
Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к. стене.
— Повернись! — приказал ему Злотников. — В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?
— А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, — пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:
— Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.
— Не знаю я ничего, — пробормотал Стас зло. — Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.
— А та перекрашенная «шестерка», которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?
— Наша! Не наша! — одновременно ответили Чуча и Стас.
Артист рассмеялся.
— Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?
— Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?
— Мы правда ничего не знаем, — заныл на кровати Чуча.
— А гуляете на что, на стипендию? — поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.
— Ему мать перевод прислала, — отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.