- Вы что, Александр! - взвизгнула Галинька.
- Об этом не может быть и речи! - поддержала ее Женя. - Мы его страшно любили! Я лично ему давала птицу, особенно он непотрошеную любил, и чтобы неощипанную… Рыбу ему давала, даже крысу один раз, ничего для него не жалела… Он такой был маська! Нет, его обязательно надо похоронить. По-нормальному. В земле! Разве это не понятно?
«Может, еще и место на четвертом кладбище приобретем? Скинемся на мраморное надгробие. Или, чего там, сразу на бронзовую фигуру - рептилия присела на задние лапы, напряглась для рывка в Вечность…» - но на этот раз Саша благоразумно промолчал.
- Оно-то, может, и правильно. Только где взять эту землю при минус двадцать два? А снега-то, снега, между прочим, полметра!
- Да вот хотя бы на «Заре», возле теплиц, - предложила кассир. - Я заметила, там земля всегда теплая, черная, трубы везде проходят.
«Зарей» назывался тепличный комбинат, им владел тот же холдинг, что держал «Сытый-сити». Там выращивали помидоры, огурцы и перцы, которыми круглый год торговала овощная секция. Овощи с «Зари» приходили бледные и плюгавенькие, какие-то недоношенные, не чета турецким и особенно египетским, глянцевым и мясистым. Но девчонки из овощной, с подачи Богдана, принялись рекламировать их как «экологически чистые», «без химии». Продажи пошли - ничто так не тешит русского человека, как подражание европейским бзикам.
- Значит решено: надо похоронить! - подвела черту под дискуссией Серафима. - Вот вы бы, красавицы, и занялись.
- Я не могу, - виновато проблеяла Галинька. - Сегодня в общежитие после двенадцати пускать не будут… На улице, что ли, мне ночевать?
- У Дениски завтра утренник, а мне еще подшивать костюмчик Кота-в-Сапогах. Знакомые дали, но размер большой. - Женя в отчаянии заломила руки.
- Ну, обо мне и речи быть не может. - Охранник со значением хлопнул пятерней по кобуре. - На посту! Вчера, понимаешь, шпана какая-то пыталась залезть в отдел сертификатов по пожарной лестнице… Пришлось вызывать усиленный наряд!
И, как видно, для усугубления произведенного впечатления, Молоштанов напел: «Как много их, друзей хороших… Лежать осталось в темноте… У незнакомого поселка…»
- «…На безымянной высоте», - зачем-то подтянул Саша. - Мой папа эту песню очень любит.
На Сашу вновь посмотрели осуждающе. Будто, в соответствии с неписаным кодексом Молоштанову петь было можно, а ему, Саше - нельзя.
- Вот пусть Саша его похоронит, - предложила Серафима, сурово сдвинув нарисованные брови. - Все-таки мужчина…
- И на «Зарю» ему легче съездить.
- Да вы что - половина двенадцатого! - попробовал отбояриться Саша, хотя и понимал: решение уже принято где-то там, на заоблачной вершине, куда ведут все ниточки. - Нет, ну подумайте… Вот приезжаю я на эту «Зарю», хватаю за грудки в дупель пьяного сторожа и ору: «Пропустите меня, мне надо крокодила похоронить!»