– Не буду спрашивать, капитан, как ты на этого Мирзоева вышел, все одно не скажешь или соврешь. Но как опер оперу дам тебе совет: если через агентуру вышел на этот гадюшник, то в первую очередь думай, как своего человека из-под удара вывести. как я понимаю, Свиньин по должности своей к личным делам твоих "штыков" доступ имеет… Так что думай, хорошо думай.
Караваев встал со стула.
– Спасибо за совет, товарищ полковник, понятнее некуда. Но если вам все известно, если на руках уже не только подозрения, но и факты, что ж резину-то тянуть? Почему не принять на взятке его или там как-нибудь еще?
– Не так все просто, дружок, а точнее, все очень непросто. Свиньин калач тертый, в руки денег не берет, да и оперативный стаж ты тоже со счета не снимай. Мы ситуацию под контроль взяли, присматриваем за ним, радо или поздно он оступится, но время в этой ситуации не наш союзник, а наоборот. А у тебя времени совсем мало, вернее, совсем нет. Ну, я тебе все сказал, – Миногин поднялся из-за стола. – Иди, думай, как дальше планы строить.
***
На выходе из здания его ждали друзья Сашка, Валерик, Бажанов.
Они присели на скамейку в сквере на Кутузовском и молча закурили.
Говорить не хотелось. Тишину нарушил Санек:
– Ты, Витек, не волнуйся. мы с тобой это начали, нам и заканчивать вместе.
Он взъерошил светлые волосы.
– Прорвемся, не впервой.
Караваев кивнул:
– Интересно, сколько сил нужно, чтобы в оперской шкуре человеком остаться, не ссучиться и честно делать до конца свое дело. До пенсии. Только напрасно все это. Пустой номер. До пенсии в окопе сидеть – это какая же задница нужна? Дубовая. Надоело в дерьме барахтаться. Поймите, мужики, наступает момент, когда от всего этого настолько "воротит с души", что просто мочи нет. И хочется уйти куда-нибудь подальше. Уйти, чтобы не ссучится, не быть статистом, не продаться на корню криминальному быдлу…
– Не кипятись, Витек, бесполезно это, – Бажанов сплюнул перед собой. – Бесполезно потому, что сам видишь, как страной правят…
Смотрю на экран телевизора, в нем мелькает глупая, опухшая от пьянства морда очередного главы государства, дирижирующего каким-то забугорным оркестром. Смешно вроде. Только не до смеха. Стыдно. Стыдно за себя и за Родину, которой правит такая морда. Ему за себя нестыдно, а мне, офицеру, за него стыдно.
Рассказать кому – обхохочутся. А сколько эта морда "наворочает" еще, в будущем? Девяностые. Паяцы сменяют клоунов, марионетки сменяют паяцев. Все отплясывают на ниточках. Все из одного "циркового училища". Что толку, что будет им возмездие где-то там, в другой жизни, в другом измерении? За все грехи – прошлые и будущие? Тьфу! Муторно…