– Несмотря на то, что он тебя предал? Или ты так не считал, потому и подарил ему свой портрет?
– Молодой я тогда был, – вздохнул Кантор. – И жестокий. Я представляю, каково ему было видеть каждый день этот портрет, после того как меня посадили… а особенно, после того, как наш отдел пропаганды распространил легенду о моей мученической смерти. И портрет этот он хранил все пять лет, наверное, это было последнее, что он пропил.
– А почему ты решил, что он его пропил?
– Потому, что этот портрет сейчас висит у Ольги. Она его купила за один золотой. Лично у Карлоса. Как ты полагаешь, по какому поводу он мог продать подлинник Ферро за такую смешную цену? Только потому, что душа горела, выпить просила. Ты не знаешь, можно ему как-то помочь?
– А как, по-твоему, ему можно помочь?
– Наверное, никак…Просто лечить барда от алкоголизма – бесполезно, все равно опять запьет, если не будет творить. А творить… кто ему доверит труппу, алкоголику? Да и не сможет он, наверное уже… А жаль.
– Ну, раз никак нельзя, то и не морочь себе голову. Что поделаешь, он сам выбрал свой путь. Наверное же, не хуже тебя знал, что такое Огонь.
Кантор невесело засмеялся.
– Ты чего? – нахмурился Амарго.
– Да так, вспомнил… Элмар вчера толковал Ольге о том, что путь воина опасен и связан с риском. Не знает он, что такое путь барда. И если путь воина мы выбираем сами, то путь барда выбирает нас, и от него никуда не денешься. Мы стоим на нем с рождения, и остается либо идти, либо погибнуть.
– Что-то тебя на поэзию потянуло, – проворчал Амарго. – Уж не вернулся ли к тебе Огонь? Иди, мне работать надо.
– Ухожу, ухожу. – Кантор поднялся, надел шляпу и, задержавшись на полпути к двери, обернулся. – Амарго, ты помнишь, где она живет?
– Помню, конечно. Ты что, решил, что я тебе буду и впредь письма носить?
– Нет, просто… Если меня все-таки убьют, дай ей знать, чтобы не ждала зря.
– А ты полагаешь, будет ждать?
– А кто их знает, этих женщин. Они существа непредсказуемые…
– Это уже предел! Тханкварра! Это совершенное свинство! – возмущался Элмар, торопливо натягивая штаны. – У меня нет слов! Для такого… просто названия нет!
Азиль невольно улыбнулась, наблюдая, как он пытается застегнуть ширинку, и посоветовала:
– Подумай о чем-нибудь постороннем. О государственных делах, например. Или о битвах.
– Или о моем бессовестном кузене, который среди ночи стаскивает меня с любимой женщины и за каким-то хреном срочно вызывает во дворец! – продолжал кипятиться принц-бастард. – Что такого срочного может стрястись ночью? Задолбал он меня своими государственными делами! Да еще каждый раз спрашивает, не пьян ли я! Как будто я в самом деле беспробудный пьяница какой-то!