Пауза. Пятно борта растет. Меня медленно сносит вверх-влево. Еще немного, и второй заход.
Голос диспетчера:
– Три ловушки по правому борту. Двигатели стоп. Готовься к жесткой посадке.
Оранжевые пятна мечутся, словно фонари на ветру. Резкий толчок. По касательной задеваю край ловушки. Теряя всякую ориентацию, кувыркаюсь дальше. Стиснув зубы и закрыв глаза, принуждаю себя отключиться от управления. Теперь любой импульс может размазать меня о борт или об один из множества возвышающихся на корме базы пилонов. Триста двадцатый начинает доклад, но я прерываю его мысленным усилием. Он послушно умолкает. Тишина густая, как мед. Потрескивание помех. Глупо умереть вот так, в тридцати метрах от базы. Замерзающий аварийный гель сочится в кабину.
«Прощай, Триста двадцатый…»
«Прощай, Юджин Уэллс…»
Удар, который обрушивается на мое битое-перебитое тело, таков, словно я на полном ходу въехал в стену. Перешибает дыхание. Белая обжигающая боль гасит все вокруг. Внутри меня едва теплятся отдельные очаги работающего оборудования. Остальное – мертво. Не скомпенсированная ничем перегрузка вышибает к чертям систему управления. «Москито» медленно ускользает от меня.
Я тянусь к нему в последнем усилии. Не бойся. Я тебя не брошу. Мы приземлимся. Ты выживешь. Истерзанное болью существо в последний раз касается моего сознания и исчезает в черноте окружающего пространства. Я остаюсь один, наглухо запечатанный в летучем гробу. Я да еще Триста двадцатый. Отдельные индикаторы на боевой консоли еще живы. Почти все светятся рубиново-красным. Я даже не знаю, попал ли я в магнитную ловушку или опять задел ее по касательной. Вот сейчас. Секунда. Еще секунда. И я влеплюсь в борт кучей мертвого железа. Мерное тиканье таймера внутри черепа, словно холодная капель. Удара все нет. Значит, промахнулся. О борт не разобьюсь. Лететь нам теперь в полной темноте, пока воздух не кончится. Мне и Милану. И Триста двадцатому.
«Зря ты в меня влез,– говорю мысленно.– Я по жизни невезучий. Опять вот вляпался…»
«Я создан для боя. Мне не привыкать умирать,– парирует Триста двадцатый.– Один раз я уже умер. Почти».
«Как это?»
«Меня подбили. Сергей вытащил блок моей памяти. Спас. Я живу во второй раз».
«И что – не боишься смерти? Совсем?»
«Боюсь. Еще больше, чем тогда, когда проснулся в первый раз. Я знаю, каково это – умирать…»
«И каково?»
«На самом деле, страшно только ожидание смерти. А сама она – раз, и все. Только очень больно. Если бы не было боли, то смерть – пустяк».
«Спасибо, успокоил»,– усмехаюсь я.
«А чего ты ждал? Чтобы я тебе стихи читал?» – едко интересуется внутренний голос.