Иван стал готовиться к отъезду.
Марго металась, как птица в клетке.
– Ну куда тебя несет? – каркала Марго. – То армия, то «Зима», только бы из дома. Как будто тебе тут стены говном намазаны.
– Не лезь в чужую жизнь, – посоветовал Иван.
– Где чужая жизнь? Твоя чужая жизнь? – всполошилась Марго. – Что ты такое говоришь? Прислушайся к своим словам.
– А ты прислушайся к моим. Сядь.
– Зачем?
– Сядь и слушай внимательно.
Марго села. Обескураженно смотрела на внука.
– Ты уже сжевала одного? – спросил Иван.
– Кого? – не поняла Марго.
– Своего сына, моего отца. Сжевала и выплюнула. Но тебе мало. За меня принялась. Так вот запомни: этого не будет. Я не дамся.
– Как ты с бабушкой разговариваешь… – одернула Вера.
– А что? Не так? Всю жизнь моим отцом разруливала, как регулировщик. Туда-сюда… Он плакал, спивался, но твоя рука тверда…
– Я хотела как лучше, – растерялась Марго.
– А откуда ты знаешь, как лучше? Ты что, Господь Бог?
Иван вышел в прихожую. Оделся и ушел. Куда? В свою жизнь. В библиотеку или к девушке с журфака.
Марго окаменела, как жена Лота. Потом очнулась. Проговорила:
– Вот… Заслужила…
* * *
Марго отправилась в зал Чайковского. На концерт хора имени Свешникова. Это был протест.
Марго решила жить своими интересами, а именно: ходить на концерты, встречаться с подругами, путешествовать. В Болгарию, например.
У нее не было других интересов, кроме интересов семьи. Она вникала в замыслы Александра, поддерживала паникершу Веру, обслуживала мужа, а о внуке – и говорить нечего. Принц. Свет в окне. Она собирала его по капельке, по росинке. И вот он вырос под два метра. И что? Оказывается, все ее усилия были не в ту сторону.
Марго купила с рук билет. Села в двадцатый ряд.
Зал был полон, что странно. Кому сейчас интересен академический хор? А вот интересен.
Дирижер собрал внимание. Хор вытянулся. Напрягся.
– Улетал соловушка далеко, на чужую теплую сторонку… – затянул солист серебряным тенором.
– Надолго прощаюсь с вами, люди, – вплелись альты. – Улетать пора моя настала…
Хор пел чисто и печально, будто отпевал. К глазам подступили слезы. Марго подняла глаза и увидела, что потолок побежал. Стены по бокам стали заваливаться.
Рядом с Марго сидела девушка с нотами на коленях, должно быть, студентка консерватории. Она наклонилась к Марго, тихо спросила:
– Вам плохо?
– Нет, нет… – испугалась Марго.
Она боялась обеспокоить собой, стать нагрузкой. Деликатность – качество настоящего интеллигента. Марго никогда не складывала свои проблемы на чужие плечи. И даже такую проблему, как страх смерти, она не стала ни с кем делить. Оставила при себе. Люди пришли слушать хор, а если она в это время собралась умереть, это ее дело.