Анна поёжилась. В который за утро раз поблагодарив небеса за победу. И за жизнь. Главная опасность, которой приключилась уже после боя. А теперь всё было спокойно, умиротворённо и правильно. Рыцари стояли рядом. Прощались с убитыми товарищами. Не все — кто-то охранял пленных, местные и вовсе продолжали прочёсывать окрестности.
Перебитых «фэйри» никто не собирался предавать земле. В лесу есть лисы, волки, медведи, росомахи. И вороны, конечно. Стать пищей червей — а заодно получить могилу, из которой можно будет восстать в день последнего Суда — ещё заслужить надо. Победить — и так, чтобы победитель мог себе позволить копать могилы — а не поспешно уходил с поля боя, пока оно не стало источником заразы.
Оруженосцы и местные добровольцы виновато косятся на сиду. Та — ухом не ведёт. Только кажется более скованной, чем обычно. Впрочем, после такой ночи… Тем более, что вторая половина оказалась значительно хуже первой.
Факелы, факелы, факелы. Поиски отставших и раненых, прочёсывание леса… Прошло краем. Как-то получилось, что сида оказалась при полудюжине раненых лекаркой. Потому, что видела в промозглой тьме, и взялась перевязать одного, зашить другого… На простые порезы её хватило. И, заметила Анна, как ни скромничала сида, а руки работали уверенно и твёрдо. Не хуже, наверное, чем у мэтра Амвросия. Пока из леса не принесли тяжёлого — на плаще вчетвером. Рядом суетился сам командующий.
— Держись, — торопливо говорил он, словно боялся не успеть или разувериться в своих словах, — ты держись. Это у тебя не первая рана.
— Я не ранен. Я убит, — прохрипел раненый, — чем тащить — добей.
И плюнул кровью. Лицо у него было… Как у сиды. Бледное, губы посинели…
— А не дождёшься, — сердито шипел сэр Эдгар, — не дождёшься, понял? С нами Неметона, ты же ее венок нес!
Немайн подскочила к ним. Носильщики стали опускать раненого на землю.
— Не так, сидя! Осторожнее! — закричала сида.
Наклонилась к густому запаху живой крови.
— Ну? — нетерпеливо спросил сэр Эдгар.
Немайн медлила. Анна поняла — не спасёт. Раненый понял тоже.
— Не сможешь?
— Не знаю…
сида рванула с пояса нож, разрезала мокрую рубаху. Открылась большая рана. Разворочена. Осколки рёбер… Кровь. Много.
— Кто вырвал дротик? — спросила. Уши вжались в голову: признайся кто, растерзает.
— Я, — раненый снова плюнул кровью, — Мешал. С убийцей поквитаться.
И плюнул ещё раз.
— Спаси, — выдохнул сэр Эдгар, — мы с Мервом вот так… Если нужно, скажи. Жертвы у нас есть! — даже не глянул на пленных, — Если не хватит, или не подойдут, можешь меня взять…
— Не поможет, — голос сиды стал тусклым. Безнадёжным, — совсем без толку. И тебя тоже — без толку… Зовите священника.