Ой-ей-ей…
И судьба твоя — обсуждать в Интернете всяких там успешных Аксеновых и жаловаться на глупость издателей.
— Куда мы едем? — дернулась Оксана. — Даш, у нас же презентация!
Как она могла забыть? Сегодня они приглашены… Даша приглашена… на вечеринку в честь книги известного персонажа, владельца знаменитого ночного клуба.
Там будет горячо, а главное, обещают много фотографов.
— На полчаса заедем, — пообещала Даша. — Нет настроения. Какая же ты женственная и милая! — без перехода выпалила она.
— Прости? — уставилась на нее Оксана.
— Ну… — Аксенова покрутила рукой. — Не знаю, как это у тебя получается. В тебе столько женского… Вот ты юбки такие носишь…
На Оксане была легкая юбка из жеваного шелка и топ с драпировкой. Ничего особенного. Заурядный летний наряд.
— Ну, ты тоже можешь носить такие юбки. — Оксана усмехнулась, пряча смущение.
— Не-а! — Даша покачала головой. — Я в такой одежде чувствую себя как в костюме Красной Шапки. Не умею быть девочкой-девочкой.
— Понятно.
— Оксан, ну что ты такая нудная! — воскликнула Даша.
Оксана собиралась что-то сказать, но они уже приехали, Даша выскочила из машины и принялась позировать фотографу из «Коммерсанта».
А теперь сравним фотографии, которые завтра выйдут в газетах, — Даша в стиле «новой волны» восьмидесятых, и снимки, на которых теоретически могла бы оказаться Оксана — нечто усредненное, в пастельных тонах…
Откуда берется стиль? Оксана вздохнула. Она не любила наряжаться. То есть одеться чисто, красиво, в хорошую одежду — это пожалуйста, но вот сочетать двадцать тысяч аксессуаров, часами листать в Интернете модные страницы, с лупой разглядывать браслеты ранней Мадонны — этого она не понимала.
Даша же, как могла, кривлялась перед фотографами — то рокерскую козу покажет, то приспустит с плеч кожаный жилет, то губки надует…
Когда они наконец очутились в клубе, к Даше приклеился мужчина лет тридцати семи, очень даже милый, в очках, принес шампанского.
От шампанского она отказалась — отдала бокал Оксане, а мужчине улыбнулась дежурной улыбкой: мол, чертовски приятно, но кто вы такой, в конце-то концов?
— Вчера был вечер памяти Пригова…
— Это такой ужас! — перебила его Даша. — Как он мог умереть? Ему же шестидесяти не было! И Татарский! Кошмар…
— Ну, больное сердце… — мужик пожал плечами. — Поэты вообще долго не живут…
— Ну вот! — расстроилась Даша. — И вы туда же! Это все неправильно. Талант должен поддерживать человека, а не убивать. Грустно.
Минут через десять мужчина отошел, и Оксана решилась узнать, кто это такой.
— Да никто! — ответила Даша. — Просто чел.