«Что за черт, – подумал Гейб. – Ну и вечеринка!»
Марго подождала, пока в баре не установится полная тишина. Прикрикнув на двух болтающих библиотекарей у входа, она приступила к магическому действу, только когда убедилась во всеобщем внимании.
Три раза глубоко многозначительно вздохнув, Марго закрыла глаза и медленно положила руки поверх писем Джамайки Картер. «Колдует, – решил Гейб. – Хотя, кто ее знает?»
– Не здесь… И не здесь, – бормотала Марго, передвигаясь от одной к другой кучке писем.
Она снова и снова проделывала ритуальные движения, паря руками над столиками. Однако результат по-прежнему оставался отрицательным.
Наконец Марго добралась до пяти наиболее достойных писем на столике Гейба. Руки задержались лишь на секунду.
– Хм-м. Ничего. А что насчет следующего столика?
– Марго, передохни. Ты пропустила лучшее из того, что я приготовил, – сказал Гейб.
Подбоченившись, она увидела, что столик позади пуст. Гейб с тяжелым вздохом подбросил кучку своих конвертов в воздух.
– Прошу всех сконцентрироваться. Напрягите свои энергетические силы.
Марго методично подбирала разбросанные конверты.
– Это точно не здесь. – Она пристально осмотрела бар. – Я знаю, оно не в этой комнате. Я это чувствую!
Гейб увидел, что Марго, как товарный поезд без тормозов, устремилась в сторону Папы.
Папа, вездесущий Папа, постоянный обитатель заведения Рози и всех других баров Старого города, лет двадцать назад победил в конкурсе двойников Эрнеста Хемингуэя. Теперь он стал совсем старым и до сих пор стеснялся своего сходства с мастером пера. Уронив голову на руки, Папа мирно похрапывал.
Марго извлекла желтый конверт прямо из-под стакана с ромом и театрально подняла над ним ладони. Голова ее дернулась, глаза закрылись, ресницы дрогнули. Наконец она протянула письмо Гейбу.
– О Боже! От этого исходит невероятно сильная вибрация! Взгляните сами.
Гейб взял конверт. Ничего особенного: цветной, с обратным адресом – штат Индиана. Вот только почтовый штамп от Матери Терезы. Такого он прежде не видел.
Гейб надорвал конверт и увидел внутри самодельную открытку, на которой чьей-то заботливой рукой был старательно нарисован дом Бланки.
– Это что-то новое, – усмехнулся он. – Скорее всего художник никогда не видел дома.
Гейб поднес открытку к глазам. На него повеяло головокружительным ароматом, возбуждая центры головного мозга, отвечающие за плотские желания. Никаких сомнений. Не письмо, а просто шедевр чувственности.
– Ну-ка, прочитайте нам эту штуковину, – поторопила Марго.
Гейб удивленно вскинул брови:
– У тебя, случайно, нет дальнего родственника в Индиане? Такого, которому позарез нужен большой дом?