— Ладно, – неожиданно остановился Дик и поставил гитару в угол. – Как твои дела?
— Нормально, – пожала плечами Рита. – Тебе плохо?
Дик улыбнулся:
— Давай выпьем еще.
— Давай, – согласилась Рита.
Они выпили. Дик снова взял гитару. Рита слушала, чувствуя, что уже слегка пьяна. Дик играл долго, играл, ничего не говоря, совсем забыв про нее. Рите почему-то стало страшно за него. Дик остановился и разлил по стаканам остатки водки:
— Выпьем?
— Дик, может, хватит тебе? – осторожно спросила Рита.
Дик посмотрел на нее и засмеялся:
— Не бойся, маленькая, тебе не придется со мной возиться. Выпьем на брудершафт?
— Выпьем, – кивнула Рита.
Они выпили и поцеловались.
— Не уходи сегодня, – попросил Дик.
И Рита увидела его глаза, больные какие-то и растерянные.
— Не уйду, – сказала она.
Потом была еще бутылка водки, и, хотя Рита через одну старалась не пить, она уже почти ничего не понимала и лишь в какие-то моменты слышала, как Дик говорит не то ей, не то самому себе:
— Тебе повезло, маленькая, ты не знаешь еще, что они такое... Ненавижу эти кукольные рожи... Цепляется, царапает, черкает... Я сижу в этом подвале, и это мой дом, моя крепость, моя, моя... Как хорошо, что ты появилась, маленькая... Так давно, давно была... Я поведу тебя в Старый город... Ты была там? Там очень красиво... И всегда, всегда хочется не возвращаться... Сегодня на кладбище Старого города я нашел могилу, а на кресте было мое имя... Врубаешься? Все – мое. Кроме года рождения и смерти.
Смерти позавчера, вчера, сегодня, завтра... Это был я... Или кто-то вместо меня... Или ты... Ничего не осталось, все постепенно уходят туда... Стоит только попросить... Здесь есть, а что там?.. Призрачный город, тени, тени... Хочешь стать тенью? Я могу устроить по знакомству, по родству... Не хочешь? Я тоже не хочу почему-то... Сижу вот тут, пью и не хочу...
— Дик! – встрепенулась Рита, на мгновенье сбросив оцепенение, и удержала его руку, потянувшуюся к стакану с водкой. – Не надо больше...
Дик осторожно поднял ее руку, поднес к губам:
— Ты не ушла... Не уходи, маленькая... Не уходи...
— Сыграй что-нибудь еще, – попросила Рита, усевшись на пол и прислонясь к стене.
Дик взял гитару, сел рядом и заиграл.
— Знаешь, как страшно, когда начинается день... Новое утро, новая ложь... Кто-то не приходит... кто-то не придет никогда... Слова песен пусты... их просто нет... слов... песен... И все глаза чужие...
Рита свернулась калачиком и медленно погрузилась в дрему под тихий перебор гитарных струн, уткнувшись носом в плечо Дика.
... Дни слились в один большой, нескончаемый поток водки, сигарет, бесед и песен... Рита забывала все на свете, слушая песни Дика. Она перестала где-либо бывать и, лишь иногда выходя по необходимости в город, страшно торопилась обратно, чтобы видеть его лицо и слушать, слушать...