Мой славянского вида водитель, работавший на чеченцев, мой спасательный круг в этом жестоком мире, развернулся и уехал. Портфель с пачкой краденых «сотиков» и двумястами грандов придавал уверенности. Но не столько, сколько её хотелось. С одной стороны, трудно пропасть в мире, где всё продаётся и покупается, с одной пятой миллиона баксов. С другой – может, именно с ними и пропадёшь. Дилемма, прикинь…
– И тут он меня, хнида, за ногу тянет, и я рылом в гнилую картоплю лечу – дескать, слезай с моего места! – возопил один из бомжей, рассказывая плаксивым голосом о какой-то допущенной по отношению к нему несправедливости.
М-дя. Любят товарищи беллетристы, описывая всякие приключения героев, использовать выражение «лечь на дно». Вот оно – дно. Ляжешь – не встанешь. Чисто-конкретно…
– Ты чего это в ту сторону смотришь? – Игорь быстро опустился на пластиковый стул рядом со мной. – Рано ещё туда смотреть! Что там у вас такого получилось, рассказывай!
И я стал рассказывать. С гибели Киры. О звонке Хрюна и о чеченцах. Я собирался умолчать о деньгах, но под конец рассказал и о них.
– Ага, – только и произнёс Ух и ненадолго задумался. – Стало быть, так. Ребятам в Орхояне явно нужна помощь. Их надо оттуда вывозить. Это понятно. Непонятно – куда и как. Но прояснится в ближайшее время. Поэтому надо двигать на Дальний Восток.
– Ух, ты эта… Чего? На какой Восток?
– А куда ещё? К петлюровцам на Украйну, что ли? Нас с тобой – только половина команды. Надо всем вместе собираться – тогда команда будет.
И я вздрогнул, поняв по-настоящему: ни на секунду, ни на мгновение, ни на миг Ух не сомневался, что спасаться надо всем вместе, будь то Витька, я или его таинственный орхоянский приятель. Орхоянский стрелок…
– А что там – у них? Может, ещё хуже, чем здесь?
– Неа, – уверенно произнёс Ух. – Мне Зим звонил по спутниковому – спутниковый телефон у него там, ферштейн? – они из Орхояна улетали. Если они в тундру попали – тогда никаких проблем. С бо-ольшим удовлетворением, внешним и внутренним, я бы поглядел, как какие-нить рэмбы Зима из тундры выковыривают…
– А что у тебя случилось?
– Блин, да то же самое. То же самое, только по-другому. Ночью в офис вломились маски-шоу, изъятие документов, ночного сторожа наручниками к бойлеру приковали, холостым у виска щёлкнули – где хозяин, сознавайся, подлец! Ночной сторож у меня – инвалид первой группы, бывший афганец. Ноги у него не действуют, а когда человек мослами шевелить не может, то у него в голове шарики лучше двигаются. Он у меня и по компьютерам спец, и по связи, а жить негде – вот и живёт в офисе, получается – ночной сторож. С виду он убогий совсем. Он и этим, в масках, убогим прикинулся. Они компьютеры раскурочили, документы выволокли, а его на лестнице бросили. Он мне сразу – по секретному телефону – раз – звоночек. Ну, думаю я – наконец-то! В охапку аварийный рюкзак – и на явочную квартиру…