– Да. В обмен на одну маленькую вещицу.
– Какую?!
– В обмен на твою душу.
– Душу? – Даже в темноте видно, как он бледнеет. – Я думал, что охотиться за душами – это занятие дьявола, а не ангелов!
– А за чем же, по-твоему, охотятся ангелы? За телами? Тело можешь оставить себе, оно тебе еще пригодится.
– Ты хочешь забрать мою душу? А я не умру после этого?
– Ты проживешь до ста лет без болезней. И будешь богат. Ты заслужил исполнение своих желаний.
– Но я же не смогу вывезти Золотую Лозу из России! Меня засекут на таможне.
– Ты вывезешь ее без труда.
– Роджерс убьет меня, – говорит Дэниэл, он все еще пытается найти лазейку, чтобы избежать соблазна. – Он убьет меня и завладеет Лозой.
– Роджерс и его компания будут ползать перед тобой на коленях, будут смотреть на тебя, как на бога. Все клады Нового Света будут твоими.
– Хорошо, я согласен, – быстро произносит он. – Что мне нужно делать? Подписать договор своей кровью?
– Ну зачем же так, Дэниэл? – Я улыбаюсь. – Я хочу тебе лишь добра, сын мой. Дай мне руки.
Он делает шаг ко мне. Я беру в свои руки его холодные пальцы и чувствую, как душа его болезненно съеживается. Она не хочет ко мне. Души не всегда хотят добра. Им нравится сидеть в своих телах, несовершенных и неустойчивых.
– Больно! – дергается Дэн.
– Уже все. – Я достаю из кармана полотняный мешочек и ссыпаю туда что-то из своих ладоней.
– Что это? – Дэниэл подносит руки к глазам, с ужасом разглядывает их. – Где мои ногти?
– Я забрал их. На память.
Кончики пальцев Дэниэла теперь голые и гладкие. Мороз щиплет их. Он прячет руки в карманы. Облачка пара взволнованно вылетают из его рта.
– Почему ты забрал мои ногти?
– Потому что ты гитарист. Не волнуйся, ногти твои отрастут снова.
– Дай мне Лозу, – произносит он внятно.
– Бери. – Я протягиваю ему золотой прутик. – Это твое, Дэн. Иди и будь счастлив.
– Ангел… – бормочет он. – Спасибо, Господи. Я поставлю в церкви большую свечу. Я буду молиться перед сном.
– Ага, – я хлопаю его по плечу. – И не забывай ходить на исповедь, это очень важно.
Дэниэл поворачивается, бредет нетвердой походкой, пока не исчезает в темноте.
Я еще увижу его – через несколько десятков лет. Это совсем немного. Для меня это лишь краткий миг.
Теперь я догадываюсь, зачем Дэниэл понадобился Шефу. Он – хороший блюзовый гитарист. Золотая Лоза, клады… какая чепуха! Шефу плевать на это, шеф любит блюз.
Скоро в нашей команде будет новый хороший гитарист.
Ногти этого человека снова отрастут, только они будут черными и острыми. До конца жизни ему придется ходить в перчатках, чтобы не пугать людей. Но люди все равно будут пугаться его.