Впрочем, я совершенно напрасно сетовал на своего верного помощника. Уже на следующий день он благополучно прибыл эдинбургским рейсом. Виски, разумеется, не обошло его стороной (вернее, наоборот), но и кое-что полезное он тоже умудрился сделать, как это ни странно.
– Привет, старик! – Радостно встретил я его, когда он переступил порог нашего офиса. – Как поживает Шотландия? Удалось что-нибудь разнюхать?
– Пока вы тут дышали парижским дымом, – ухмыльнулся Жерар, – я наслаждался свежим горным воздухом! Его и разнюхивал. Правда, пару раз чуть не сломал себе шею в этих скалах, но это мелочи. Чего не сделаешь ради друзей…
– Чуть не сломал себе шею? – Это уже было интересно. – Ты хочешь сказать, что на твою драгоценную жизнь покушались?
– Да нет, никому я не был нужен, даже обидно. Просто, хотя я и обладаю грациозностью лани и ловкостью снежного барса, мне тоже иногда случается оступаться, гуляючи по скалам в неподходящей обуви…
– Тогда давай к делу, болтун, – не очень вежливо оборвал я Жерара. – А то я пожалею, что ты действительно не шлепнулся в какой-нибудь овраг с пьяных глаз!
Жерар надулся было, но, видя мое нетерпение, продолжать диалог в том же духе не стал и перешел к делу:
– В общем, разнюхивать там было особенно нечего…
– То есть командировочные можно удержать из твоей зарплаты? – ввернул я, не удержавшись.
– Ты будешь меня слушать, или я схожу в кабачок, а ты пока попрактикуешься в остроумии на зеркальном шкафе? – огрызнулся Жерар. – Дело все в том, что хижина, в которой жил МакГрегор, недавно сгорела. Совсем, дотла. Подозревают, что в нее попала молния, хотя мне кажется, что это происки наших общих знакомцев…
Почему-то мне тоже так казалось. Уж слишком знакомый почерк…
– Местные жители, тем не менее, МакГрегора хорошо помнят, – продолжил Жерар. – Мне удалось найти пару самых старых из них, которые в детстве видели его лично. Если им верить, этого горца знали еще их деды и прадеды, и время его совершенно не брало. Ходили легенды, что он связан с дьяволом, которому продал свою душу. А потом дьявол пришел и забрал его – ведь очень странно, что нацистская бомба вдруг упала в шотландских горах, где бомбить было нечего?
Вот это мне раньше в голову не приходило! Какая, к черту, немецкая бомба в Шотландии? Немцы никогда не бомбили эти районы. Во-первых, это просто не имело смысла; во-вторых, германские бомбардировщики, в большинстве своем, просто не смогли бы туда долететь. Значит, МакГрегора убили, замаскировав убийство – довольно неумело, надо признать – под несчастный случай. Очень и очень странно, что эта мысль не пришла мне в голову раньше. Чьих это рук было дело? Местных жителей? Нет, они относились к своему бессмертному соседу как к местному божеству – по крайней мере с глубоким почтением и суеверным трепетом. Значит, скорее всего, здесь замешана древняя тайная организация: потомки атлантов, с которыми я постоянно сталкиваюсь лицом к лицу…