— Идея неплохая, — подтвердил Граф, — а если есть еще стрелки?
— Логично, — почесал затылок Лис.
— Чего гадать, — поддержал разговор Кузьмич, — делай свое дело, а там видно будет, пошли наемник.
Кузьмич и Граф пошли вниз. Лис установил винтовку, пристроился на лестнице. На фоне ночного неба, был виден силуэт монолитовца, стоящего на колене. Лис прицелился, без особого напряжения, даже не активируя модуль ночного видения, выстрелил. Попал. Тело монолитовца осталось на крыше, а вот ружье полетело вниз.
— Минус шесть, — проговорил в гарнитуру Лис, переводя оптику винтовки в режим ночного видения и выискивая стрелков на балконе ДК. В голове крутилась мысль: «Легко, все слишком легко!» Лис понимал, что его опыт, отличная винтовка, выгодность позиций, все было против бойцов «Монолита», с другой стороны, они тоже не лаптем щи хлебают.
— Мне просто повезло, — проговорил Лис, ловя в перекрестие оптики голову стрелка на балконе слева.
Внизу затрещал М4 Кузьмича. Три короткие очереди.
— Граф, Кузьмич, что там у вас? — спросил Лис
Ночь разорвали выстрели СВД-С стрелков с балкона.
— Черт! — Лис поправил прицел. Нажатие. Толчок в плечо. Винтовка вправо. Что это? Снайпер «Монолита» смотрел сквозь оптику точно в то место, где сидел! Инстинктивно, повинуясь какому-то внутреннему чутью, Лис убрал голову в сторону. Буквально в сантиметре от головы пролетела пуля. Вдогонку пришел звук выстрела.
Лис продолжил движение головы влево. Вовремя! Вторая пуля ударила в стену. Если голова Лиса осталась на месте…
— Балкон, стрелок справа! — крикнул в гарнитуру Лис.
Схватил винтовку, затащил внутрь. Надо головой прошли еще две пули. Бегом вниз. Стрельба на улице продолжалась. Оснащенные глушителями ХМ8 не давали о себе знать. Зато М4 Кузьмича огрызалась с завидной периодичностью. К ней примешивались хлесткие выстрелы СВД-С и стрекотание «Абакана».
— Лис, зайди к ним в тыл, — долетел голос Графа.
Лис понял, речь шла о тройке монолитчиков, расположившихся перед гостиницей, лицом к ней.
— Бегу, — сталкер рванул к выходу автостанции.
Грохнули два взрыва.
— Я убрал… твоего… стрелка, — Кузьмич говорил с перерывами.
— Понял уже рядом, — Лис повернул за угол дома. Присел, вскинул М-200. Поймал в прицел стрелка с «Абаканом». Выстрел. Винтовку на землю. Правой рукой сорвал с внешней подвески разгрузки Ф-1.
— Граната! — крикнул в гарнитуру Лис и швырнул гранату вперед.
— Лис… отходим… — снова затрещал М4 Кузьмича.
Курили молча. Дрожащие пальцы с трудом держали сигарету. Они сидели в подвале гостиницы. В темноте. Лишь красные огоньки затяжек освещали лица. Уставшие, закопченные пороховой гарью лица. В соседней комнате, за фальшивой деревянной стеной располагалась дверь в бункер. Еще рывок и они будут там, куда стремились. Но сил уже нет. Решили отдохнуть. Хотя бы отдышаться. Привести в порядок мысли. Мысли, душу, да и тело.