…Сердце, словно дырявая резиновая груша, с натугой толкало кровь. Каждый удар, каждый толчок гулко отзывался в голове. Тело отказывалось повиноваться командам мозга. Боль пронзала буквально каждую клетку организма. Лежи, не двигайся, не думай, просило оно. В затылке торчал раскаленный гвоздь. Перед глазами плыли радужные пятна вперемешку с густым туманом. В общем, как говорят в таких случаях, пациент скорее мертв.
Улыбнувшись в душе этой мысли, Лис попытался пошевелить пальцами руки. Дотянуться бы до аптечки, хорошая доза армейского стимулятора вдохнула бы жизнь в его тело. Кончики пальцев стали ощущать прохладу пола, но двигаться отказались. Придется еще полежать…
Сколько прошло времени? Минута, час, день, а может неделя? Мысли прыгали в голове. Хм, зато исчез гвоздь из затылка, да и видимость значительно лучше. Лис уже различал пятна света. Легкое дуновение ветра коснулось щеки. Если голова болит, вспомнил Лис чье-то изречение, значит, она есть.
Закрыв глаза, человек провалился в дрему…
Крупные капли грозового дождя оставляли выбоины в том киселе, что раньше был почвой. Идти по этому склизкому месиву было просто невозможно. И без того серое небо, вечно затянутое тучами, стало практически черным. Уже полтора часа лило как из ведра. В такую погоду лучше отсидеться в укромном закутке. Благо здесь их валом. Застань меня ливень в Темной долине, вымок бы до нитки.
Укрепив импровизированную дверь в нору, сталкер попятился в глубь. Здесь, в небольшом схроне, лежал старый матрац, брошенный поверх наваленных на глиняный пол листьев. Стоял старый ящик, изображавший из себя столик, но самое интересное — это большой железный ящик, который удалось притащить со свалки техники, укрепить, превратив его, пусть не в сейф, но что-то подобное. Именно здесь, в обустроенном своими руками схроне, любил отдыхать, после удачных походов в Зону, Лис.
Илья уже и не помнил, откуда взялось это прозвище. Он пришел в Зону почти два года назад, зеленым парнишкой, полным надежд и романтики.
Илья невольно улыбнулся воспоминаниям…
Он вспомнил тот день, когда он появился в лагере новичков на кордоне, с высоко поднятой головой прошел по центральной и единственной улице. Как присел к компании отдыхавших, судя по амуниции, видавших уже многое сталкеров. Как слушал песни, как потянул первые в Зоне пятьдесят капель за упокой души бродяги…мда, имя-то уже и не вспомнить. Да сколько их потом было, имен-то.
Все его радужные надежды и романтические настроения умерли в тотже вечер, когда над деревней на бреющем прошел «Крокодил», а затем начался рейд армейских сталкеров. Что было, он уже и сам не помнил, но после этой ночи Илья умер. Умер окончательно и бесповоротно. Илья умер, но родился Лис. Родился новый сталкер.
