— Не часто встретишь здесь полицейских, — продолжал рыжебородый.
Какие-то темные фигуры подошли и стали за спиной Джосса, но он не повернулся. Ивен был рядом, и это его успокаивало.
— Дела у нас здесь, — сказал Джосс. — Но они подождут до завтра.
— Что за дела?
— Здесь исчезают люди, — подключился Ивен, — и слишком часто. И мы прибыли для того, чтобы выяснить причину. Но это будет завтра, мистер, э-э…
— Смит, — ответил мужчина. В баре раздались смешки, видно, посчитали такой ответ остроумным. Ивен понял, что незнакомца звали как угодно, только не Смитом.
— Глиндоуэр, — представился он в свою очередь. — А это мой напарник О'Баннион.
Джосс вежливо кивнул и спросил:
— Что пьете?
— Только не эту мочу, — с отвращением проскрипел «Смит». — Бэш, налей-ка мне «Столичной».
Джосс взял еще один хвостик и стал медленно жевать, глядя на Ивена. У того выражение лица было спокойным.
— А я все равно считаю, что ты зря споришь, — сказал Ивен.
— Кто тебе сказал, что я спорю? — не понял Джосс.
— Да ладно, ты наверняка высчитывал результат на компьютере, пока мы сюда летели.
«Смиту» в это время принесли стакан. Как бы он сам это ни называл, но водка в его стакане никогда не была ближе к Москве, чем этот астероид. Он откинул голову и отпил больше половины, не останавливаясь, затем поставил стакан и смачно отрыгнул. Джосс, жевавший хвостик, от комментариев отказался.
— Вы что, ставите на лошадей? — резко спросил «Смит» у Джосса.
— Нет, на бейсбол, — ответил тот.
«Смит» засмеялся.
— Детский спор, — сказал он вполголоса, потом повторил громче, чтобы все в баре услышали: — Детский спор! Господин полицейский спорит как ребенок!
Джосс пытался держаться спокойно.
— На что же спорите вы? — спросил он.
— На лошадей, на бои, на того, кто вернется, — ответил «Смит».
Джосс кивнул. Он знал, что каждый год определенный процент добытчиков не возвращался. Он знал также, что люди, которые делали ставки, в ряду подозреваемых стояли первыми. Но не стал об этом напоминать.
— Ну и как, успешно? — поинтересовался он только.
— Глупый вопрос, — сказал «Смит», — люди теряют друзей…
— Кто-то теряет друзей, а кто-то не любит проигрывать, — заметил Джосс.
«Смит» усмехнулся в бороду.
— Да. Я выигрывал иногда. Это несложно.
— Конечно, несложно, — сказал Джосс. — Только глупые люди не делают ставок, тем более в космосе.
«Смит» повернулся налево, к только что подошедшему высокому, тощему человеку с острыми, неприятными чертами лица. Глаза его так близко были посажены к носу, что казалось, их вообще нет. А длинный кривой нос наверняка не влез бы в шлем, если бы ему пришлось его надеть.