– Ты ему звонила?
– Да, – призналась Эсси, покраснев.
– Ну и что?
– Мне сказали, что я ошиблась номером.
– Ты помнишь этот номер?
– Конечно!
– Скажи мне.
Она сказала, наморщив свой прелестный носик и хмуря брови.
– Тебе отвечал мужчина?
– Сначала женщина…
– Ты звонила два раза? – Три… Эсси виновато опустила глаза.
– А ты, случаем, не знаешь, в каком районе находится дом, где установлен этот телефон?
– Знаю, – вздохнув, призналась Эсси. – Я была там.
Вот тебе и "глупышка Эсси"! Чего не сделаешь ради любви…
– Адрес, – потребовал я, она безропотно продиктовала. – Это квартира, частный дом или офис? – Оружейный магазин… Эсси решительно отмахнулась от своих приятелей, которые ее уже заждались. – Большой магазин.
Оружейный магазин… Неплохое место для арсенала киллеров – все на виду и кто заподозрит?
Значит, хозяин магазина – доверенное лицо корпорации наемных ликвидаторов, на которую работал Эрнесто до встречи со мной. Или просто связной?
Нет, не похоже. Не тот уровень.
Скорее всего, Эрнесто был с ним в дружеских отношениях. Могу ли я заявиться к этому человеку?
Вопрос не из самых легких. Чтобы просто побеседовать? А не поддерживает ли он связь с Тимохой, который очень даже запросто мог иметь отношение к оружейному магазину по вполне понятным причинам?
И если это так, кто даст гарантии, что Крученый не узнает о моем появлении в Сан-Паулу? Никто.
Поговорить с хозяином магазина, если понадобится – с пристрастием, узнать, где находится Эрнесто и шлепнуть этого оружейного кладовщика?
Неплохая идея, за исключением одного пунктика – случись так, за мной по всему миру будут гоняться лучшие ликвидаторы корпорации.
А что они вычислят, кто отправил на тот свет их доверенного человека, практически можно не сомневаться. Этого мне только и не хватало…
Что делать? Вечный вопрос, черт его дери…
Попрощавшись с Эсмеральдой и поблагодарив за информацию, я уже было направился в раздумьях к выходу из пулькерии, как вдруг меня окликнул улыбчивый официант:
– Сеньор Мигель! Вас просит зайти хозяин.
Для меня было, конечно, неожиданностью, что двухметровый детина знает мое имя – пусть и вымышленное, но все же…
Похоже, Эрнесто, который, как мне тогда казалось, знал держателей всех притонов Южной Америки, по пьянке распустил язык.
Впрочем, могло быть и иное объяснение – длинные уши официанта, чисто профессиональная особенность.
Но, как бы там ни было, а меня звал сам хозяин "Эмбиры", дородный дон Мануэль, с виду добродушный увалень, любитель сладкого и старины, но на самом деле, как меня "просветил" Эрнесто, обладатель такой "богатой" биографии, которая не снилась даже средневековым флибустьерам.