Мы пьем шампанское.
На столе мои любимые салаты, которые делает мама. Отец ухаживает за Наташей и говорит:
— Наташа, если вы еще захотите, говорите, не стесняйтесь.
— Нет, спасибо, этого достаточно.
— Я не о салате…
Я уже понимаю о чем.
— Я о поцелуях…
Мама смеется, не останавливаясь. Наташа тоже от души смеется, она, правда, не поняла сначала. Батя, когда есть кто-то третий, бесподобный, острит и добрый, и чувство юмора у него прекрасное, но как со мной наедине — опять то же самое, опять к проблемам образования, поведения и воспитания.
Я смотрю на нее, как она ест: очень воспитанно. Мне почему-то было неудобно приводить ее к нам в дом, маленькая квартира, сжатая с туалетом ванная, мне все время вспоминается наша квартира на Кавказе, она была огромная, а в коридоре я и кегли играл, бросая шар из одного конца в другой. Но она как-то сразу вписалась в эту комнату заставленным столом, что чувство этой неловкости и тесноты московского жилья у меня исчезло.
— Наташа, еще шампанского?
— Да, пожалуйста. — Она поднимает бокал, и сверкает кольцо.
Отец обращает внимание.
— А это что, дань моде, сейчас все молодые люди носят?
— Нет, я замужем.
Отец останавливается, осмысливая, а мама вскинула взгляд на меня.
— Мне нравится, что вы честны, Наташа, и не делаете секрета. А Саше я скажу, что нехорошо вмешиваться в чужую жизнь и мешать чужому дому.
— Что вы, это я, скорее, вмешиваюсь в его жизнь и мешаю, он здесь ни при чем.
— Ну да, конечно — «святой дух», — говорит отец, и мы улыбаемся.
— Помнится, когда-то он давал себе обещание… Ну, да не важно. Раз вам нравится, то на здоровье. Это личное дело. Хотя с какой стороны смотреть.
— А где ваш муж, Наташа? — спрашивает мама, она простая, как все простое.
— Во Франции, работает экономистом.
— Мам, ты еще спроси, как он к этому относится.
Батя смеется, оценивая:
— Она у нас с повышенным чувством такта.
— Ну, прямо мать выставили, как деревню. Я просто спросила, а налетели сразу, как коршуны. Я ничего не имела в виду. Наташа, я надеюсь, вы не обижаетесь на меня?
— Что вы, нет, конечно.
— У Наташи вот, например, есть хорошие привычки. — Папа тонко переводит разговор.
— Какие? — Она смотрит открыто на отца.
— Руки мыть перед едой.
Мы смеемся так, что бокалы и тарелки трясутся. Она даже развязывает легкий платок-шарф на шее.
— Вы напрасно смеетесь, — говорит отец, — я с Сашей бился до седьмого класса, пока приучил руки мыть после двора, и, чего уж там греха таить, после туалета тоже. Правда, сейчас он исправился, стал хорошим мальчиком, по двадцать раз на день руки моет, я уж думал, не сводить ли его к психиатру. А у вас, Наташа, никого медиков в семье нет? Вы руки сами научились мыть? Или они вас тоже долго и упорно приучали?