— Поздравляю, — пробормотал он, осторожно массируя живот. — Серьезно. Встретимся — лично руку пожму. Это все, что ты хотел мне сообщить?
— Старик, да ты не обижайся, — радостно гаркнул Балабанов. — Я же не просто так с кровати тебя поднял. Я же по делу.
— Давай выкладывай, да я пойду. Посплю еще, пока время есть.
— Мы его подстрелили…
— Кого?
— Потрошителя, конечно, — озадачился Костя. — Кого же еще?
— А, — протянул Саша без большого интереса и зевнул в четвертый раз. Демонстративно. — Правильно сделали. Но я не хирург, Костик, я — психиатр. Вызови ему «Скорую», а потом забудь как страшный сон.
— Да я не к тому. Ты слушай. Он сейчас в Склифосовского лежит. В отдельном боксе, под солидной охраной.
— Ну и отлично, Костя. Поставь еще одного человека и иди спать. И я пойду тоже. У меня прием сегодня в два часа, а еще надо успеть за квартиру заплатить.
— Может, ты с ним побеседуешь? — внезапно предложил Балабанов.
— С кем?
— С ним. С Потрошителем.
— Зачем? — не понял Саша. — Не хочу я с ним беседовать. Сдался он мне.
— Да ты погоди, — вспыхнул Костя. — Что ты перебиваешь-то все? Сперва дослушай, потом будешь перебивать. Саша только вздохнул. Хотел сказать, что, дослушав, перебить нельзя, но передумал. Что толку? Если уж Костя брался кого-то «дожимать», то вырываться было абсолютно бесполезно.
— Ну? Саша прощупывал живот, а в голове крутились мутные сомнения. Может, и правда что-то у него внутри? Мышцу надорвал, например. Или грыжа полезла. Хотя с чего ей лезть, грыже-то? Психиатр — не грузчик. Но надо бы сходить к терапевту, провериться.
— Вот смотри. Вот если этот гад не сумасшедший, а? Ну, это я так, теоретически, конечно, но предположим.
— Костик, в психиатрии «теоретически» здоровых не бывает. Как не бывает и «теоретически» больных. Человек либо болен, либо нет. Это устанавливается психиатрической экспертизой.
— Так ведь и я о том же, — убежденно сказал Костя. — А ну как врачи ошибутся? Нет, если его к стенке поставят «по ошибке», так по мне и хрен с ним. Поделом. Заслужил. А если он сумеет «закосить»? Признают это чудовище психом и отправят в «дурку». Сколько его там продержат? Ну, пять лет, в самом лучшем случае. А потом что? На свободу с чистой совестью?
— Костя, психиатрическая лечебница — не тюрьма! Там не «держат», там лечат.
— Извини, извини, — тут же «сдал назад» оперативник. — За своих обиделся, да? Понял, понял. Извини. Лечить его там будут. Пять лет. А потом выпустят. И что? А действительно? Что? Выйдет. Если этот Потрошитель надумает «косить», то ему лекарства — что мертвому припарки. Чтобы подавить немотивированные выплески агрессии у психически больного человека, важно лишь определить необходимый комплекс лечения. А вот подавить психику здорового человека окончательно и бесповоротно можно разве что в концентрационном лагере жесточайшим физическим и моральным прессингом. Но лечебница — не концлагерь. Костя прав. Лет через пять, а при примерном поведении и через три, убийцу выпишут как окончательно излечившегося. Пройдет какое-то время, он адаптируется в обществе, и все начнется сначала. Но… Но…