— А мой номер телефона у вас откуда?
— Номера телефона у меня нет, — сознался гость. — Но вашу фамилию, имя, отчество я узнал из журнала.
— Из какого журнала?
— Из «Психологии и психиатрии». Второй номер за этот год. Тот самый, где помещена ваша статья. «Он сумасшедший, — подумал Саша. — Точно. Никакой научной статьи не было и быть не могло. Хотя… Правда, готовил он одну работу, думал даже опубликовать, но не опубликовал ведь. А о лежащих в столе черновиках незнакомец знать не мог».
— А ну-ка руки вверх, — скомандовал он, поднимая пепельницу.
— Пожалуйста, пожалуйста, — гость улыбнулся тонко, хотя руки все-таки поднял. — Если вам так спокойнее…
— Спокойнее.
— Тогда конечно. Опять-таки вы здесь хозяин.
— Никакой научной статьи у меня не выходило, — заявил Саша резко. — И дверь, кстати, я запер. Как раз потому, что у меня в доме находится очень ценная книга. Это-то я точно помню.
— Ну, — уклончиво качнул головой красавец, — не такая уж она и ценная на самом деле. А насчет статьи… Разве Товкай Александр Евгеньевич, психиатр, 34 года, сотрудник психоневрологического диспансера номер двести сорок четыре, — не вы?
— Я, — согласился Саша.
— В таком случае статья ваша. Можете посмотреть. Журнал у меня в чемоданчике. Кстати, в нем имеется ваша фотография.
— Так. Где этот ваш чемодан?
— Вон, у стола, — указал подбородком гость. — Руки можно опустить? Или подержать, пока вы…
— Держите, — рявкнул Саша, хватая с пола кожаный «атташе» и отщелкивая замки. Странно, полоснулось по краю сознания, когда он вошел в кухню, чемоданчика вроде не было. Хотя… Черт его знает…
— Ох, Александр Евгеньевич, Александр Евгеньевич, — укоризненно покачал головой гость. — Вы, атеисты, странный народ. В загробный мир не верите, а чуть что, сразу «Слава Богу» да «Черт его знает». Нельзя же так, в самом деле. Накличете ведь, не ровен час.
— Что накличу? — рассеянно спросил Саша, роясь в «кейсе».
— Да уж что накличете, то накличете. Саша наконец нашел журнал. В самом центре — красивая, несерьезная, с золотыми аляповатыми бабочками целлулоидная закладка. Раскрыл. Так и есть. Его, Саши, фотография над статьей и биографические данные — не спутаешь. Улыбается с черно-белого квадратика сам себе, тонко, мудро, аж тошно. И тема его. Та самая, черновики которой до сих пор лежат мертвым грузом в верхнем ящике стола: «Стабильные симптомы психических отклонений в процессе творческого роста гениальной личности». И дальше — пофамильно. Всех гениев, по косточкам, до Адама. Идиотство какое-то, честное слово. Нет, в черновиках вроде бы и ничего, а в журнале — как есть идиотство. Бред собачий.