— Глубокой ночью «элита» занята, — скептически заметил Лева. — Глубокой ночью «элита» выпивает и с клиентами развлекается.
— Ну, не судьба, — развел руками Саша. — Не сняли ее в тот вечер. Точнее, сняли, но не тот, кто ожидался.
— Домыслы, — подал голос Волин.
— И все-таки не мешало бы прокатиться по вокзалам, — заметил Саша. — Побеседовать с орлами-«железнодорожниками», поякшаться с «контингентом». Глядишь, кто-нибудь нашу пропащую душу и опознает.
— По телу? Или по отрезанной голове? — скептицизм Левы граничил со здоровым цинизмом и был поистине неисчерпаем.
— Зачем? По возрасту. По росту. По волосам. По одежде.
— Не имеет смысла, — возразил Волин.
— Почему? — запальчиво вскинулся Саша.
— Потому что татуировка, — сказал Волин, вытаскивая из папки четкую фотографию: на белой коже распластал крылья крохотный татуированный мотылек, удивительно похожий на живого. — Смотри. Это тебе, Саша, не «Жизнь, паскуда, перелицевала». Рисунок какой четкий. Тени, контуры, все. Профессионал колол. Такие татуировки делают в салонах, за соответственную плату. Вокзальным проституткам подобная роскошь без надобности. У них жизнь попроще. И потом, Саша, убитая девушка не просто чистая. Она ухоженная. Как говорится, почувствуйте разницу. — Он повернулся к Зоненфельду. — Лева, займись татуировкой. Пока убитая не опознана — нечего и думать поймать убийцу.
— Хорошо, Аркадий Николаевич, — согласился тот. — Сегодня же займусь.
— Отдохни сперва. Саша вздохнул, покрутил головой, кряхтя, помял шею, прогнулся в пояснице, сообщил:
— Да уж, — покосившись на часы, добавил: — Половина девятого, однако. — И уже себе под нос: — Спать пора, спокойной ночи.
— Кстати, Саша, — Волин повернулся к оперативнику. — Ты займись отпечатками пальцев убитой и слепками зубов. Выясни у экспертов, когда и где могла лечить, дальше, поинтересуйся насчет швов, оставшихся после оперативного вмешательства, следов переломов, ожогов и прочего.
— Правильно, — усмехнулся Саша, старательно лупая красными глазами. — Как Лева — так татуировки на бедрах стройных девочек, а как Саша — так «переломы, ожоги и прочее». Ничего себе, разделеньице труда. Налицо факт явной дискриминации, гражданин начальник.
— Свободны, товарищи, — Волин через силу улыбнулся, подавив богатырский зевок. — На данный момент все. Он с нарочитой обстоятельностью взял со стола фотографию, раскрыл папку и невольно посмотрел на карточку, лежащую сверху: черная маска запекшейся крови на мертвом женском лице. Подумалось со злой натянутостью: «Хорошо вам, граждане писатели, гордиться, что не пишете вы, разлюбезные, про „расчлененку“. Не хочется вам нарушать тонкую душевную организацию массового потребителя „бумажной жвачки“. А каково этой девушке? Расскажите-ка ей про нежную, ранимую душу читателя…» Лева и Саша нестройно задвигали стульями, а Волин продолжал рассматривать «лицо» мертвой девушки. Полезли в голову и вовсе мрачные мысли. «А что, если этот сумасшедший — маньяк? В смысле, настоящий, полноценный псих? Тогда плохо. Тогда жди беды. Тогда этот труп — не последний». Он торопливо, словно именно от живости его движений зависело, как обернется дело, накрыл черную маску белой плотью, украшенной изящным рисунком. «Надо бы посоветоваться с психиатром, — мелькнуло в голове, пока Волин убирал дело в несгораемый шкаф, стоящий слева от стола. — И побыстрее».