И уж точно хозяин не должен выходить из машины навстречу какому-то там охраннику. А этот вышел… зачем? Хочет обеспечить себе свободу маневра? Готовится к броску? Охранник почувствовал, как по спине пробежала предательская струйка пота. Пальцы спокойно висящей вдоль тела руки на мгновение сплелись в сложную фигуру. Тот, кто сейчас страховал его, должен был увидеть сигнал и принять меры. Если все сделано верно, сейчас на странного гостя нацелено по крайней мере два ствола. Серьезных ствола, не чета той пукалке, что покоится в кобуре самого охранника.
– Слушаю вас, мистер…
Явное многоточие в конце фразы говорило о том, что охранник желает услышать фамилию гостя.
– Мне необходимо встретиться с мистером Вальцоне.
– Вам назначено?
– Нет. Но, думаю, мистер Вальцоне не откажется принять меня. Передайте ему, что его хочет видеть… нет, лучше передайте ему это.
С этими словами бритый франт протянул охраннику небольшую коробочку. Круглую, металлическую, очень плотно закрытую.
Охранник помолчал, затем протянул руку и взял странную посылку.
– Думаю, вы понимаете, что этот предмет необходимо будет проверить…
– Проверяйте, – спокойно кивнул бритый. – Не возражаю. Но поторопитесь, долго ждать я не намерен.
– Поторопиться? – Охранник был удивлен. – Но, я думаю, сегодня мистер Вальцоне вряд ли сможет вас принять… оставьте свой телефон, секретарь мистера…
– Слушай, сынок… – вряд ли бритый был существенно старше охранника, но по каким-то причинам счел нужным говорить эдаким насмешливо-покровительственным тоном. – Ты не думай, сынок. Это вредно. Сделай так, чтобы содержимое этого контейнера попало в руки мистера Вальцоне сегодня. Где-нибудь в течение часа. Я подожду. И поверь, сынок, если мистер Вальцоне сочтет, что кто-то виновен в несвоевременной доставке моего послания, лучше тебе не попадать… в число виновных.
– Я сделаю все, что могу, мистер.
– Сделай, сынок… – более не сказав ни слова, бритый нырнул в машину, отъехал от ворот на несколько метров, освобождая проезд, и, откинувшись на спинку сиденья, принялся ждать.
Дон Вальцоне сидел в глубоком кресле у камина и неторопливо выпускал кольца сигарного дыма. Сегодня был плохой день – мокрый, сырой и промозглый. Он поправил шерстяной плед, укутывающий давно предавшие его ноги, закрыл глаза. Перед мысленным взором проплыли картины дома… не этого дворца, который все равно так и не стал для него домом. А другого – не слишком роскошного, но уютного. Стоявшего когда-то на берегу теплого моря, на любимой Корсике. Оттуда пришлось уехать – что поделать, интересы Семьи требовали его присутствия в этом проклятом, вонючем, продымленном насквозь городе. С тех пор прошло много, очень много лет. Он прошел все этапы, достигнув высшего – статуса главы Семьи Вальцоне. Раскинутые им сети покрывали большую часть Детройта… да что там, большую часть штата Мичиган. Только это не радовало…