Долгие дни. Открытое пространство, только пепел летит по дороге. По вечерам мальчик сидел у костра с кусками карты, разложил их на коленях. Наизусть выучил названия городов и речушек и каждый день отмечал, сколько они прошли.
Ограничивали себя в еде. Продукты на исходе. Мальчик стоял посреди дороги, держа карту. Вслушивались. Тишина. С восточной стороны по-прежнему тянулось пустое пространство, но воздух стал другим. А потом за поворотом дороги… И они остановились и откинули капюшоны курток, и соленый ветер трепал им волосы. Далеко внизу расстилался серый пляж с накатывающими на берег унылыми серебристыми волнами, и слышен был отдаленный звук прибоя. Словно скорбный крик чужого моря, бьющегося о берега никому не известного мира. Вдали, посреди морской глади — полузатопленный танкер, а за ним — ширь холодного океана. Тяжело вздымается, будто перекатывается бочка шлака, еще дальше — серая дымная полоса. Глянул на сына. Гримаса разочарования на лице.
— Прости, видишь, он даже совсем не синий оказался.
— Ничего.
Час спустя они сидели на берегу и рассматривали дымную завесу на горизонте. Пятки в песке, к ногам подкатывают мрачные волны. Суровый океан. Пустой. Безжизненный. Оставили тележку в проходе между дюнами и, прихватив с собой одеяла, спрятались от ветра под защитой огромного бревна, выброшенного прибоем на берег. Долго так сидели. Под ногами — валики нанесенного прибоем мусора вперемешку с мелкими костями. Вдалеке — выбеленные солью и ветром скелеты, скорее всего коров. Серые соляные разводы на камнях. Ветер не стихал, гнал по песку сухие стебли.
— Как ты думаешь, корабли еще плавают где-нибудь?
— Думаю, нет.
— Из-за плохой видимости?
— Да.
— А что на той стороне?
— Ничего.
— Что-то же должно быть. Может, там тоже сидит на берегу папа со своим маленьким сыном.
— Было бы здорово.
— Да, здорово. Они тоже несут огонь?
— Может быть. Да.
— Но этого мы знать не можем?
— Не можем.
— И поэтому должны быть всегда начеку?
— Да.
— Мы долго здесь пробудем?
— Не знаю. У нас ведь продукты на исходе.
— Да, правда.
— Тебе нравится океан?
— Очень.
— Мне тоже.
— Я могу поплавать?
— Поплавать?
— Да.
— Да ты себе все на свете отморозишь!
— Ну и пусть.
— Не представляешь, как холодно. Намного холоднее, чем ты думаешь.
— Ничего.
— Мне бы не хотелось лезть тебя спасать в ледяную воду.
— Думаешь, не стоит рисковать?
— Хочешь — иди.
— Но ты считаешь, что не надо.
— Вовсе нет. Считаю, что обязательно надо.
— Правда?
— Да.
— Отлично.
Мальчик вскочил, уронил одеяло на песок, догола разделся. Приплясывал на месте от холода, обхватив себя руками. Затем побежал по пляжу. Белый как молоко. Выступающие позвонки. Острия лопаток, кажется, вот-вот проткнут бледную кожу. Бежит голяком, кричит и барахтается в медлительных волнах.