— Какая же связь между скачками и полицией? — перебил я.
— Полицейский комплекс, как и твое пятиборье, требует умения стрелять, плавать и ездить верхом. Хорошо ездить. А Корсон Бойл — скаковой меценат, умеющий отличать победителей.
— Кто это — Корсон Бойл?
— Начальник продполиции.
— Правая рука Фронталя?
— Кто знает, кто у кого чья рука, — загадочно сказал Фляш, — но Корсон Бойл — это личность, от которой зависит многое.
— А при чем здесь я?
— Примешь участие в гандикапе.
— Я?
— Ты.
— Ничего не понимаю. Зачем?
— Это приказ.
Я задумался. Фляш тоже молчал, ожидая ответа. Наконец я сказал:
— Приказы, конечно, не обсуждают, но разумные люди не отдают приказов разумным людям, не объяснив их цели.
— Хорошо. Проверим, насколько ты разумен. Сначала приказ. Завтра с утра, как только начнется движение по Городу, ты поедешь на ипподром. Спросишь жокея Бирнса. Хони Бирнс. Запомни.
— Я его знаю.
— Тем лучше. Скажешь: Фляш просил подобрать экстра-класс. Понял?
— Я не идиот. Дальше.
— Он даст тебе лошадь, проверит тебя на дорожке и решит, будешь ты участвовать в гандикапе или нет.
— Допустим, что буду.
— Тогда все зависит от того, каким по счету ты придешь к финишу.
— А если первым?
— Тебя проведут в ложу и представят самому Корсону Бойлу. Держись скромно, но с достоинством. Молчи. Дождись вопроса.
— О чем?
— Он обязательно спросит тебя, что бы тебе хотелось. Боги любят иногда снизойти к смертным.
— А что именно мне бы хотелось? — спросил я в упор.
Фляш улыбнулся, как фокусник перед тем, как поразить зрителей.
— Поступить в полицию.
И продолжал улыбаться, явно наслаждаясь моей немотой.
— Но зачем, зачем? — вырвалось у меня.
— Нам нужен свой человек в полиции. В продполиции, — отрубил Фляш. — Опыт с Толли пока ничего не дал.
— Значит, серый мундир? — спросил я, уже ни на что не надеясь.
— Серый мундир, — безжалостно повторил Фляш. — Придется надеть.
— И галун?
— И галун.
— Только этого мне еще не хватало. Лучше сдохнуть, — зло проговорил я.