— Обойдёшься, — сказал парень в свитере, — Полагаем, что мы больше не увидимся.
— Как знать. — Игорь старался поддержать лёгкий разговор.
— От тебя зависит. Ты Настю давно знаашь?
Вот оно в чём дело! Настя им спать спокойно не даёт.
— Недавно.
— Зачем ты к ней ходил?
— А тебе-то что?
— Не груби старшим, Игорь, это невежливо. Я повторю вопрос: зачем ты к ней ходил?
— И я повторю: а тебе-то что?
Щёлк! Из сжатого кулака парня в свитере, как чёртик из табакерки, выпрыгнуло узкое лезвие ножа. Спринг-найф, пружинная штучка. Игорь видел такой однажды у отцовского приятеля, вернувшегося из загранплавания…
— Видишь? — Парень медленно вытянул руку в направлении Игоря. — Это нож.
Глаза давно привыкли к темноте, и казалось, что во дворе не так уж темно — всё видно, пусть не очень отчётливо.
— Вижу, — сказал Игорь.
Странная вещь: он не ножа испугался, он просто не мог его испугаться, ибо не было в его жизни драк с ножами, знал о них теоретически — из кино, из книг, и относился к ним как к чему-то невзаправдашнему, искусственному. А вот угрозы, прозвучавшей в голосе парня, он испугался — чуть-чуть, самую малость. Угроза — это реально, это пахнет дракой, а драться Игорь не умел и не любил. И не хотел.
— Я тебя не обижу, я обещал, — напомнил парень, — но я не люблю грубости. Я показал тебе нож только для того, чтобы ты знал: я могу выйти из себя, и ты в том будешь виноват.
Разговор казался каким-то книжным, придуманным. Где этот парень нашёл себе модель поведения: спокойный тон, вальяжная поза, да и в отсутствии вежливости его не упрекнёшь.
— Я жду ответа, — повторил парень. И Игорь, вновь ощущая камень в желудке, тяжёлый холодный камень, сказал через силу:
— Она меня попросила помочь ей. Донести банки с белилами.
— И всё?
— А что всё?
— Ты у неё задержался, Игорь. Может быть, ты помогал ей белить потолок?
Один из парней, до сих пор молча куривший, не сдержался, хмыкнул, и тот, в свитере, резко повернулся к нему. Он ничего не сказал, но хмыкнувший парень кашлянул и опустил голову, затягиваясь сигаретой. А вожак вновь в упор посмотрел на Игоря.
— Ну так что?
— Мы разговаривали.
— Тебе с ней было приятно?
Игорь чувствовал себя трусом и подонком, но ничего не мог с собой поделать. Слова сами распирали его.
— Мы разговаривали. Что тут такого?
— Такого? Не знаю. Надеюсь, ничего… Ты помнишь её телефон, Игорь?
— Помню.
— Ты умный парень, я чувствую, а я редко ошибаюсь. Ты всё поймёшь и поступишь, как надо. Забудь её телефон, хорошо?
— Как забыть? — Всё прекрасно понял, прав парень, но всё-таки спрашиваешь — сопляк, трус!