Я различаю в толпе медсестру, которую часто видела с Сашкой, и, спрыгнув со снегохода, подбегаю к ней.
— Где Сырецкий? В палате, или у себя?
Она смотрит на меня, словно таракан на тапок, но все же отвечает.
— В палате, минус третий этаж…
— Спасибо, знаю. — обрываю я ее. VIP палату, как и бегуний лазарет, знают все.
Я поворачиваюсь, чтобы уйти, но тут вслед мне раздается звонкий женский голос:
— Бегунья, я надеюсь, ты не обвешана взрывчаткой?
— Что? — оборачиваясь спрашиваю я.
— У меня внизу ребенок, и если ты его хоть пальцем тронешь, я тебе глаза выцарапаю. — говорит мне в лицо девушка, лет двадцати от роду.
— Не надо, Надя… — дергает ее за рукав медсестричка, но уже поздно. Во-первых, девушку уже несет, во-вторых, к нам подтягиваются другие, а в третьих я начинаю понимать, что здесь происходит — причину бросаемых на нас взглядов, полных ненависти.
Легенды о том, что мы пьем кровь младенцев, бродили по заводу и окрестным бункерам всегда, но никогда их не принимали всерьез. И уж тем более никто не решался бросить подобный вызов кому-то из нас. Бегуны всегда были над людьми. Неприкасаемыми и в индийском смысле этого слова, и в американском. До тех пор, пока Катя не взорвала свою чертову бомбу в убежище. До тех пор, пока легенды, вдруг, не стали явью.
— Слышишь меня, бегунья? — продолжает сверлить меня взглядом девушка. Поняв, что дело пахнет керосином, спешивается и Марат… — И ты, бегун… вам лучше убраться отсюда подальше. Бегите в свое Безмолвие, иначе за вас возьмемся мы…
— Кто это, «МЫ»? — с нажимом спрашиваю я.
— Люди. — коротко отвечает она. — У многих из нас там, в убежище, погибли друзья и родственники.
Я делаю молниеносный выпад и хватаю ее за воротник куртки — эта идиотка без защитного костюма, и мне остается лишь надеяться, что она, как и многие другие, выбрались на поверхность чтобы порадоваться и поликовать лишь на несколько минут. Иначе через пару часов весь завод сляжет с лучевой болезнью.
— А теперь послушай меня. — вкрадчиво, но громко, говорю я, — Это не я подложила бомбу, и не он. Ту тварь, что сделала, мы убили, разрезали на мелкие куски, и сожрали на обед.
— Чушь! — выкрикивает стоявший рядом мужчина. — Я был на западной стене! Не верьте ей. Они разыграли там целое представление, и дали той бегунье уйти! Я видел!
— Она сумела уйти. — парируя я, — Но умерла через несколько минут. Один из нас отстрелил ей руку…
Однако, веры моим словам уже нет. Я понимаю, что проигрываю этот раунд — вокруг нас собирается толпа, по которой проносится не предвещающий ничего хорошего рокот. Нехотя я отпускаю воротник.