Если несколько секунд назад Сергею казалось, что он понял, что такое страх, то теперь он осознал, насколько ошибался. Его прошиб озноб, а ноги налились стальной тяжестью, не желая двигаться с места.
Порождающее! Человеческая сущность, покоящаяся на дне Обского моря. Порождающее, способное поднять из небытия таких существ, как Первородный, которому не страшно не время, ни человеческое оружие. Порождающее, запах которого манит тех, кто живет позади смерти. Что это за мир, о котором говорил старик, и из которого, возможно, пришел он сам? Быть может, ад? Его воображения не хватало, чтобы представить себе этот мир.
— Возрожденные — стражи? — спросил он, и старик молча кивнул. Что ж, если пара десятков человеческих жизней должны быть отданы ежегодно ради того, чтобы ОТТУДА не пришло что-то пострашнее буранников, то это не такая уж и большая жертва.
— Ну все, голубки, пора вам… — старик улыбнулся им в последний раз, — Спасибо, что не отказали моим ребятишкам, когда те вас о помощи попросили. Надеюсь, что больше им помощь не потребуется, хотя, кто знает…
— Последний вопрос, — уже вслед ему крикнул Сергей, и когда старик остановился, продолжил, — Возрожденным уже случалось… Ну, останавливать тех, кто придет ОТТУДА?
Старик не обернулся, и вновь зашагал вперед, но ответ прозвучал прямо в голове Сергея.
«Еще ни разу… Те, кто придет оттуда, не шпионы, чтобы приходить по одному, крадучись, через границу. Они придут скопом, и вы узнаете об их приходе…»
Первородный исчез, скрывшись под аркой, но Сергей почему-то был уверен, что из-под арки он не выходил. Просто растворился в воздухе, скрывшись от посторонних глаз… А может и не скрывался, а исчез прямо на глазах изумленных людей, но уже будучи невидимым «нашептал им на ушко», что ничего особенного здесь не произошло…
Все это уже было неважно…
— Рука болит? — спросил он Гелю.
— Нет… Он же сказал, что может снять боль. И снял. Интересно, надолго ли? Хотя, наверное, навсегда. Ну что ж, пошли? — Геля потянула его к двери подъезда, — Погостишь у меня пару дней, с твоей раненой ногой-то он ничего не сделал?
— Надо было попросить об этом, — усмехнулся Сергей, — Наверное, он бы смог и раны заживить…
— А мне почему-то кажется, что просить его бесполезно. Если сам захочет, то сделает…
Сергей согласно кивнул. Как, помнится, писал Булгаков: «Никогда и ничего не просите. Особенно у сильных…»
— Пошли, — сказал он, прогоняя прочь из головы мысли о седом старике, — Надеюсь, я не буду тебе обузой.