– Ты помнишь нас, папа?.. – в спину спросила Мариша.
– Мариша… Любушка… – тихо повторил он. – А я Абдулло… Абдулло Нурович Солимов…
– Ты – Андрей Никитович Стромов, подполковник спецназа Главного разведывательного управления, грамотный командир и опытный боец, – сказала она твердо. – Разве мог бы твой Абдулло Нурович так воевать, как ты сейчас воевал. Разве знал дворник, как обращаться с этим оружием?
– Я не знал. Как-то само получилось…
– Получилось, потому что ты подполковник спецназа. Воевать – это твоя профессия… Папа…
– Я не знаю…
– И это… – Она показала на чайник и упаковку чая, что он поставил на стол. – Сколько я себя помню, ты всегда покупал зеленый чай и пил его из отдельного чайника… Я тоже пробовала, но мне зеленый чай казался невкусным, как и маме. А ты смеялся над нами… Говорил, что зеленый чай выводит из организма всю химию, которую мы из воздуха и из продуктов потребляем… Твои привычки не изменились даже после потери памяти, папа…
У него резко и сильно заболела голова. Он обернулся и поморщился. И даже слегка пошатнулся. Но тут из подъезда послышался шум. Тяжелые удары в дверь на втором этаже. Дверь и замок стало немножко жалко, хотя отремонтировать их будет несложно. Но здесь, в этой квартире, чужая дверь. И ее ломать не должны…
А потом послышалось множество торопливых шагов на лестнице. Не время было о больной голове думать. Абдулло Нурович стиснул зубы и поднял оружие.
Звонили, видимо, во все двери, и спрашивали. Позвонили и в дверь толстого Валерки. Но надолго у двери не задержались и поспешили выше. А оттуда послышался громкий разговор. Абдулло Нурович голос узнал. Щуплый, мелкий и к тому же хромой Валерка с утра был пьян. Жена, наверное, ушла на работу. А он что-то с вечера припас на утро. И наверстал потерянное за ночь время стремительно… Голос хромого Валерки звучал звонко и громко:
– Накостылял вам, ублюдкам, Абдул!.. И мало, недоноски, накостылял… Сейчас, я только задницу подотру, а то с унитаза меня подняли, и тоже выйду… И тоже накостыляю… Я вас всех по унитазу размажу и перемешаю, а потом еще смою… Подожди, я…
Валерка замолчал, загрохотала дверь, вместе с которой он, видимо, от удара влетел в свою квартиру.
– Нос, наверное, хромому Валерке сломали… – прошептал Абдулло Нурович. – Ему куда ни бьют, всегда по носу попадают. И ломают… Каждый месяц… Судьба у человека такая…
Шаги простучали мимо них. Вниз. Значит, все подходит к концу.
– Папа… – сказала Мариша, не слишком прислушиваясь к звукам из подъезда и живущая еще прежним разговором. – Как хорошо это слово снова говорить… Папа… Ты снова Андрей Никитович Стромов…