Высвободившись из рук Эйми, Ройс отошел. Плечи его поникли, он оглядел комнату – повсюду валялась разбросанная мебель, книга, листы бумаг, осколки битого стекла…
– Не обманывай себя, Эйми, – охрипшим голосом произнес он. – Это и есть я настоящий. Toт мужчина, которого, как тебе кажется, ты знаешь, не существует в природе. Это маска, за которой я скрываю правду.
– Тогда что же правда? – С твердым намерением не дать ему и сейчас отмахнуться от нее, настойчиво спросила Эйми. – Скажи мне. Пожалуйста, Ройс. Я хочу понять.
– Той ночью я уже пытался объяснить тебе. – Он опустился в кресло неподалеку от перевернутого письменного стола. Дрожащей рукой провел по лицу. – Внутри меня какая-то сила. Темная сила, настолько переполняющая меня злостью и разрушительной энергией, что я с трудом могу ее сдерживать. – Ройс указал на следы его разрушительного гнева: – Осмотрись. Моя жизнь не похожа на жизнь нормального человека. Мне пришлось сбежать от людей, вести отшельническую жизнь, потому что каждый раз, оказываясь в обществе, я чувствую, как злость, словно зверь, скребется внутри меня, готовая приложить все усилия и вырваться наружу. В те моменты, когда ей удается овладеть мной, кто-то страдает. Кто-то по-настоящему мне дорогой.
Эйми опустилась перед Ройсом на колени, пытаясь хоть как-то понять смысл сказанных им слов. Ей приходилось слышать о том, как война раз и навсегда меняет мужчин, вернувшихся с полей сражений. Возможно ли, что и изменения, произошедшие с Ройсом, объясняются тем же?
– Ройс, послушай меня, – робко начала она, – я понимаю, что пережитые тобой в сражении при Ватерлоо ужасы невозможно забыть. Должно быть, там был сущий ад. И я знаю, что во время военных действий мужчинам приходится убивать, они близко видят смерть…
– Нет, – Ройс перебил Эйми, качая головой, – Ватерлоо здесь ни при чем. Безусловно, война обострила мою озлобленность, и, чтобы побороть ее, требуется больше усилий, но то, о чем я говорю, было во мне всегда. Думаю, с самого рождения.
Взгляд Стоунхерста остановился на камине. С отрешенным видом он смотрел на колеблющийся свет пламени.
– Моя мать умерла, подарив мне жизнь. За это отец возненавидел меня и никогда не упускал возможности напомнить мне о том, что я со своим рождением несу окружающим смерть и горе. Всю свою любовь и внимание он дарил моему старшему брату, а ко мне относился как к грязи под ногами… Он всегда говорил, что я – порожденный адом маленький выродок, проклятый с той секунды, когда, покинув чрево матери, появился на свет. Он всегда повторял, что я обречен приносить только страдания и боль всем, кто окажется рядом.