Наташка скрылась за дверью, и в ту же минуту раздался ее возмущенный голос:
– Пастухов и пастушек нет, воды – тоже. Выпили всю вместе со своей отарой. Зато кувшин имеется. Боюсь, придется нам за водой к какому-нибудь источнику бегать. Хорошо, если он не очень далеко. Ай!!!
Из ванной комнаты Наташка выскочила с достаточно подмоченной репутацией первопроходца:
– Ты там осторожнее. Представляешь, никакого рококо! Все на фотоэлементах. Откручивать и ломать ничего не надо. Сунешь руки под кран, он сам все сообразит. И вообще, хватит шляться.
Сил на достойный ответ не нашлось. Какое там шляться! Да я как вошла так встала как вкопанная. Только головой по сторонам вертела. Вот уж не думала, что устану до такой степени. От десятичасового с хвостиком безделья. Взглянув на часы – разумеется, в стиле рококо, – отметила, что они стоят. Стрелки парализовало на цифре двенадцать. Пухленький купидон, вольготно опиравшийся на циферблат, нахально улыбался. Непонятно откуда доносился слабый запах валерианы и еще чего-то знакомого. Наверное, где-то лежит саше.
Это было сказочное утро! От золотых солнечных лучей, потоком льющихся в два высоких узких окна, невольно щурились глаза. Небо того же легкого голубого цвета, что и тканевые портьеры, курчавилось маленькими облачками. Точь-в-точь белые овечки на пасторали. Все это утреннее великолепие прекрасно вписывалось в общую обстановку комнаты. Белое с голубым, плюс позолота. Воображение дорисовывало картину за окном холмами, группами кудрявых деревьев…
На своей кровати под однобоким балдахином завозилась Наташка:
– Что? Труба зовет? Который час?
– Двенадцать, сударыня, – с удовольствием сказала я, подмигнув вечно бодрствующему на часах Купидону.
Возня на кровати усилилась и из-под одеяла высунулась Наташкина голова:
– Бли-ин! Счастье-то какое! Завтрак не надо готовить. Ой, я так хорошо выспалась… – Подруга со вкусом зевнула и потянулась. – Честное слово, первый раз так качественно дрыхла на новом месте. Ты чего блаженно улыбаешься?
Разговаривать не хотелось. Не отвечая, я кивнула головой в сторону окон, приглашая Наташку полюбоваться очень добрым утром.
– Фига себе! А как это тебе удалось так удачно открыть портьеры? Шторами их даже неудобно называть.
– А я их и не открывала, – удалось мне выдавить сквозь зубы, продолжая улыбаться и щуриться.
– А кто ж их открыл? – озадачилась Наташка. – Ну никакого налета романтичности у девушки! Могла бы соврать насчет легкой на ноги служанки.
– Да что ты ко мне цепляешься? – Щуриться я перестала, потому что сменила точку зрения – сфокусировала взгляд на Наташке. Солнце из нее никакое. Но я по-прежнему улыбалась. Конкретно – утру в стиле рококо.