– А почему турки? – спросила я.
– Так номера ж турецкие, – ответил шофер уже немного спокойнее. – Уснул он, гад, что ли?
– Может быть, и уснул, – пожала плечами я. – Путь-то из Турции неблизкий, не всякий выдержит.
– Так сидел бы в своем Стамбуле, хрен ли сюда поперся? – возразил шофер и, немного помолчав, снова добавил цветистую комбинацию в адрес как всех турок в целом, так и того водителя в частности.
– Скажите, а откуда вы знаете, после какого курса можно «неполное высшее» в анкетах писать? – спросила я, чтобы сменить тему разговора.
– А ты что думала, если я баранку кручу, то у меня образования восемь классов, армия и ПТУ? – хитровато прищурился шофер. – Неполное высшее у меня и есть. До сих пор обидно, что выгнали, хоть и за дело. А знаешь, где я учился?
– Понятия не имею.
– В Тульском политехе, – гордо сказал шофер. – Машиностроительный факультет, отделение импульсных тепловых машин. Ты хоть знаешь, что это такое?
– Знаю, – слегка удивилась я. – Огнестрельное оружие.
– Оба-на! – настал черед удивляться шоферу. – Откуда знаешь?
– Да так, разбираюсь немного, – скромно ответила я.
– Да ну? А ну-ка, скажи мне основные характеристики пистолета Макарова! – потребовал шофер.
Я перечислила характеристики, словно из пулемета. Остаток пути пролетел незаметно. Мы спорили, сравнивали различные образцы и даже отдельные узлы стрелкового оружия, давали оценки, делали выводы. Шофер оказался человеком сведущим, а когда он поделился своими взглядами на перспективы развития штурмовых винтовок, я окончательно уверилась в том, что Россия потеряла в его лице талантливого оружейника.
Как и обещал, он высадил меня у «Юго-Западной». Мы тепло попрощались, я вскинула на плечи чертов Вовочкин парашют и побрела прочь, как вдруг шофер снова меня окликнул и жестом пригласил вернуться.
– Вот, возьми, – сказал он, протягивая мне в окно какой-то предмет.
Я протянула руку и приняла подарок, даже не успев рассмотреть.
– Вот, «РТ-5», – гордо сказал шофер. – «Т» – это потому что фамилия моя Тютюнин, а «5» – потому что это уже пятый.
В моей руке матово поблескивал небольшой, но увесистый револьвер с черной пластмассовой рукояткой.
– Великий космос! – ахнула я.
– Ничего особенного, – улыбнулся шофер. – Патрон наш, от Макарова, но по идее должен подойти и буржуйский. Барабан на шесть патронов, защелка по типу «смит-вессона», ствол от Стечкина, боек из бериллиевой бронзы, рама из титанового сплава. Ну что еще? Курок открытый, вентилируемые планки. Покрытие, как у Калашникова, БФ и ламповая сажа. Короче, ничего особенного. Рукоятка бакелитовая. Хотел сперва из резины сделать, чтоб руки не скользили, да все какая-то мягкая попадалась.