— Это вы меня звали? — доносится до меня возбужденный женский голос. — Ну, и что вам надо? Вы скорее, там гости у меня.
— Федю мне надо. У вас он, говорят.
— У меня? Ха, ха, ха! Кто это вам сказал?
Но Гриша не успевает ответить. На крыльцо выскакивает какой-то высокий, всклокоченный парень и, загородив собой Полину, с угрозой кричит:
— Я те дам Федьку! И он у меня еще заработает. А ну катись, пока не врезал. Да я вот…
Он порывается соскочить с крыльца, и я уже весь напрягаюсь, предвидя неминуемую драку, когда Полина повисает на руке у парня и жеманно говорит:
— Ну, Валечка, ну, перестань. Никакой Федька мне не нужен. Ты мне нужен! Ты. Ну пойдем, пойдем… — Она увлекает парня за собой и холодно бросает через плечо Грише: — Так что никакого Федьки здесь нет и не было. Ясно вам?
Дверь с треском захлопывается.
В наступившей непроглядной темноте я не различаю даже Гришу, стоящего в нескольких шагах от меня.
Постепенно, однако, глаза привыкают, и я начинаю кое-что видеть. Гриша подходит ко мне.
— Соврал нам тот парень-то, — зло говорит он.
— Соврал или ошибся, кто его знает.
— Нет, именно соврал, — убежденно возражает Гриша. — Зачем только ему это понадобилось, не пойму пока.
— Ладно. Пойдем теперь к Федьке домой, — говорю я. — Час целый мы тут с тобой потеряли.
— Ну, может, и не совсем потеряли, — ворчит Гриша.
Ежась от пронизывающего ветра и окончательно продрогшие, мы добираемся наконец до «строения № 3». Огибаем его, находим крыльцо и, поднявшись по скрипучим ступенькам, с трудом разбираем корявую надпись белыми буквами на железном почтовом ящике: «Мухины». Значит, все верно. И мы стучим.
Тут мы ситуацию приблизительно знаем: жена, старуха мать, дети. Больше в доме никого не должно быть. Точнее, в этой половине дома, а во второй живет другая семья, и у нее отдельный вход.
На стук нам никто не открывает. И мы стучим снова, уже сильнее и требовательнее. Звонка мы в темноте так и не нашли.
— Ну, чего расстучались-то? — раздается за дверью суровый старушечий голос. — Чай, не в казенку стучитесь, а в дом к людям. Чтоб вам кулаки обломать, ироды! Кого надо, спрашиваю?
— Федора, — громко говорит Гриша. — Откройте, мамаша.
— Ну да. Конечно. Каждому открой. Нет его!
— Все равно откройте, мамаша. Нам с вами поговорить надо.
— Это кто же вы такие будете, чтоб со мной разговаривать?
Старуха упорно не желает открывать дверь. Но у Гриши ангельское терпение.
— С работы мы, — говорит он миролюбиво. — Из комитета.
— Какого еще комитета?.. — ворчит старуха.
Но, видимо, эта солидная рекомендация на нее действует. За дверью гремит засов, щелкает один замок, потом второй, и дверь наконец приоткрывается.