При этом еще я надеюсь, что Зинченко сегодня ночью не очень-то разобрался, кто именно его так жестоко прихватил в дверях сарая, когда он пытался улизнуть от нас. По словам Кузьмича, Зинченко до сих пор еле ворочает шеей и вскрикивает при каждом резком движении.
Итак, я звоню и прошу привести Зинченко ко мне. Он еще не в тюрьме, а у нас, поблизости, и потому доставляют его довольно быстро.
Это оказывается невысокий, плотный парень с треугольным веснушчатым лицом, бегающими рыжими глазами и крупным ртом с толстыми губами. Длинные сальные волосы неопределенного желто-серого цвета сосульками падают ему на плечи. Вот такой он, оказывается, модник вдобавок ко всему. На нем темное, перепачканное в чем-то пальто и рыжая бобриковая шапка.
Смотрит на меня Зинченко исподлобья, настороженно и враждебно.
— Будем, Иван, говорить? — спрашиваю я довольно миролюбиво. — Давай сразу договариваться.
— Чего это еще я буду договариваться? — презрительно усмехается Зинченко. — Чего знаю, то и скажу. Ой!..
Он стремительно хватается рукой за шею, словно прихлопывает там комара, и на лице мелькает гримаса боли.
После первых «анкетных» вопросов о нем самом, на которые Зинченко отвечает без особой охоты, но и не упираясь, мы постепенно переходим уже к более существенным делам.
— Всегда вместе с Мухиным работали? — спрашиваю я.
— Ага…
— Не обманывал он тебя?
— Чего?! — изумляется Зинченко. — Больно ему надо.
— А почему вы с ним дома не ночевали, это ты понял?
— Чего ж тут понимать-то? Работали…
— Где?
— Где, где! На железной дороге — вот где.
— Каждую ночь?
— Ну… почти. Ой!..
Зинченко опять неудачно повернул голову. Морщась, он трет себе шею и заодно хитровато стреляет в меня рыжими глазами.
— А зачем надо было в сарае ночевать? — продолжаю я бить все в ту же точку. — Почему не дома?
— Федька позвал, я и пошел, — прикидывается простачком Зинченко. — Выпивка его была.
— А сам, значит, что заработаешь, все домой несешь? — улыбаюсь я. — Такой ты примерный, выходит?
— Это уж как когда, — ответно усмехается Зинченко.
Такой абстрактный разговор ему, конечно, больше по душе. Но я быстро возвращаю его на грешную землю:
— А про пистолет у него ты знал?
— Да что ты!.. — пугается Зинченко и даже машет на меня обеими руками.
— Да ни в жисть!..
— И что ищем мы вас, тоже, значит, не знал?
Голос мой твердеет, в нем уже нет ни искры добродушия.
— Да откуда мне знать-то?
— А ведь мы вас искали, Зинченко. Вы скрывались, а мы вас искали. И ты это знал, чего уж там говорить.
— Да ей-богу…
— Бога ты оставь в покое. Не веришь, так не поминай зря, а веришь, так побойся. Мы сейчас все выясним и без него. Так вот. Что ищут вас — это ты знал, иначе чего бы тебе столько дней дома не ночевать и вообще носа туда не казать? Зачем в сарае по ночам прятаться? Зачем просить, чтобы вещички тебе сестренка принесла? Выходит, боялся ты. Знал, что ищут тебя. А вот почему вас ищут, ты знал?