— Бывает, — сочувственно сказал я.
И тут он заорал:
— Нет, не бывает! — Врезал кулаком по столу и, вскочив, возбужденно затараторил: — Мужику тридцать два… было. Здоровый был. Как бык. Морда — кровь с молоком. И никогда на сердце не жаловался. Никогда. И вдруг такое!
— Леонид Петрович, и всё же… — попытался вставить я.
Но он не дал договорить, рубанул:
— А вчера не стало Лёшки Пущина.
И плюхнулся в кресло.
«Мать моя, Змея, — подумал я. — А дело, кажется, не пустышка». Разлил по второму разу и, передав через стол стакан, задал вопрос, который напрашивался сам собой:
— Тоже инфаркт?
Он выпил, занюхал тыльной стороной ладони и на выхлопе ответил:
— Нет, погиб. Разбился на одиннадцатом километре Озёрного тракта. Возвращался вечером в город, слетел какого-то дьявола с дороги, перемахнул через кювет и в дерево. Говорят, на спидометре сто двадцать было. Без шансов, в общем.
— Уголовное дело возбуждали?
— Менты сказали, оснований нет. Сам, дескать, виноват. Не справился с управлением и всё такое. — Домбровский горько усмехнулся. — Это Лёшка-то не справился?! Водила от Бога.
— Свидетели есть? — продолжил я расспрос.
Домбровский пожал плечами:
— Может, и есть. Только никто не искал.
— А экспертизу тачки проводили?
— Зачем?
— Мало ли. Может, неисправность какая.
— Это у Лёшки-то неисправность?! Да вы что! Знаете, как он за своей машиной следил? Не всякая мамаша за своим ребёнком так следит.
— Кто-нибудь и подстроить мог. Чик по шлангу тормозному, и вся недолга.
— Люди, что ли? — уточнил Домбровский, посмотрев на меня дикими глазами. И тут у него вырвалось то, что так его мучило: — Нет, это не люди устроили.
Не видя смысла ходить вокруг да около, я спросил напрямую:
— Леонид Петрович, я так понимаю, вы связываете эти две смерти с разрытой могилой?
— А вы, Егор Владимирович, разве не связываете? — вопросом на вопрос ответил он.
— Не знаю. Всё может быть. Так сходу сказать не могу. Надо смотреть.
— Надо. За тем и пришёл. Не в милицию же мне со всем этим. Знаю, что скажут. То же самое, что и Эдька говорит. Что всё это паранойя. — Домбровский взъерошил волосы, порушив модную причёску. — Чёрт бы её побрал, ту могилу! И надо нам было!.. Боюсь я. Понимаете? Боюсь. Никогда так не боялся. Умом понимаю, что бред сивой кобылы, а всё равно боюсь. Верите, Егор Владимирович, как прилетели, ни одной ведь ночи толком не спал. Кошмары в голову лезут. Кошмары кошмарные. Каждую ночь. И как чувствовал — что-то случится. Чувствовал я! И точно: сначала Пашка, потом вот Лёха. Блин! Не знаю, что делать. — Он обречённо помотал головой и повторил по слогам: — Не. Зна. Ю.