– Эту долину так наши предки прозвали. За двести лет до нас тут воины имама Гази Муххамеда вырезали отряд русских собак. Заманили в засаду и вырезали. А раненых оставили волкам на съедение. Волки собак не любят.
Среди боевиков раздались одобрительные смешки.
Держа за спиной связанные руки, Жора с холодной яростью процедил:
– Ты что, до войны учителем истории работал?
Оценив издевку, человек в черном пригладил аккуратно зачесанные на висках волосы. Вообще, если бы не «разгрузка» с оттопыренными карманами и отделениями для хранения боеприпасов, он бы походил на бандита средней руки, который взимает дань с рыночных торговцев и любит дешевые эффекты. Но во взгляде чечена сквозила такая жестокость, какая не могла и присниться заурядному бандюку. Его глаза, холодные и безжалостные, могли принадлежать скорее рептилии, чем человеку. Однако перед Плескачевым, приняв вальяжную позу повелителя миров, стоял именно человек, а не осьминог, опирающийся на пучок щупальцев.
– Учитель истории, говоришь? – с недобрым смешком протянул чечен – Нет. Меня зовут Фейсал. А истории я учился у наших стариков. Они помнят все, что происходило на этой земле. А вы, русские, слишком быстро все забываете. – Неожиданно он сменил высокопарный стиль рассуждений на более простой, но не менее обидный. – Водки много пьете. Вот поэтому мозги у вас, как губка. Ничего там не задерживается. А мы, ночхои,[9] помним все.
Десантник не удержался. Плескачев понимал, что не следует зря провоцировать своих похитителей. Но ненависть тугой волной ударила ему в голову.
Скривив губы в презрительной усмешке, он выдал:
– А шарабан-то от воспоминаний не лопается. Это сколько же мозгов в башке надо иметь, чтобы все запомнить.
Но Фейсал на провокацию не поддался. Ему явно нравилось играть с пленником. Так хищник забавляется с полузадушенной жертвой, стараясь продлить удовольствие охоты.
– Нет, дорогой. Не лопнет. Мы не только оружием воюем. Но и этим… – Он выразительно постучал согнутым пальцем по виску. – А ты свое, значит, отвоевал. Домой собирался?
Напоминание о доме кольнуло десантника в самое сердце. Город на берегу Балтийского моря встал перед глазами Плескачева как наяву. Он увидел дома под черепичными крышами, каменную кладку из красного кирпича, оставшуюся в наследство от немцев, омытую весенним дождем брусчатку и разведенный со времен войны мост.
– Похоже, что нет, – выдохнул Плескачев.
Чечен растянул узкие губы в волчьей улыбке:
– Злой. Это хорошо. Наверное, много наших братьев убил. Не бойся, «дес». Признайся. Я тебя резать не буду.