За бортом яркая луна проложила длинную дорожку из случайно искрящейся морской ряби. Волны мягко терлись о борт, и под этот равномерный шум командиру субмарины вдруг подумалось о своем буряте-связисте, о казахе, украинцах, татарах, обо всех, кто вместе с ним думал и переживал за старшего помощника, русского моряка, чья судьба вроде бы должна быть им совершенно безразлична.
– Тебя послушай, – словно угадав его мысли, произнес за спиной Олешкевич, белорус по национальности, – так весь твой экипаж – сборище отъявленных пиратов-головорезов, которые поклоняются и служат только «золотому тельцу».
– Спой, – тихо попросил Макаров, глядя на море.
Командир БРС мягко попробовал аккорды, немного подкрутил колки гитары и, словно угадав душевное состояние друга, откашлялся и тихо начал:
Как плоская и стертая монета,
На трех китах покоится планета,
Один – азарт, политика – другой,
А третий кит, конечно же, любовь…
Проникновенно запел командир БРС, прочувствовав витающее в воздухе томительное состояние. Под вздохи волн Морскому Волку вспоминались картинки из далекой лейтенантской молодости, училища, однокашники-сорвиголовы, питерские фонтаны и еще много чего, что вмещалось в его понятие «хорошее».
Есть три кита-а-а-а,
Есть три кита-а-а-а,
Есть три кита-а-а-а, —
мягко грассировал за спиной голос Олешкевича.
– И больше ни черта, – грустно отметил Морской Волк, откинул толстое стекло и закурил, выпуская в темноту белесый дым. Мысли скакали, перебегая от дел давно минувших дней к совсем недавним событиям. Вспомнился огромный красавец-кит с развороченной неизвестно чем и кем головой, представились замерзающие в холодной воде старпом и академик, вместе с этой колючей и совсем еще молодой девчушкой-ассистенткой, вице-адмирал Столетов в своем рабочем кабинете, далекая во времени девушка Валентина…
– Плывет корабль по небу утлой лодочкой, – продолжал старательно тянуть мелодию Олешкевич.
На море мы ловцы и рыбаки,
Сглотни наживку, попадись на удочку,
О-о-о Чудо-юдо, Чудо-рыба кит…
Макаров задумчиво глядел сквозь распахнутый иллюминатор на такое привычное и родное море, на неяркие за мелкой изморосью звезды, и думал, вернее, даже не думал, а рассеянно плутал по каким-то грустным дорожкам печального леса…
Наконец, тяжело вздохнув, Морской Волк повернулся к Олешкевичу:
– Ладно, Витя, побалакали, покручинились – и будет. – Он аккуратно загасил в пепельнице окурок. – Пора и на боковую. Завтра тоже еще служить надо.
– Надо, – согласился командир БРС, принимаясь собирать остатки пиршества, – иди, отдыхай. В другой раз договорим.