– А-а, служба, – протянул странный мужик. – День добрый. Документы сейчас предъявим. Это – всегда пожалуйста.
Покопавшись в вещах, незнакомец достал запаянную в пластик карточку и протянул ее пограничнику.
– Прошу сверить с моей личностью – похож или нет? – Он белозубо улыбнулся, демонстрируя полное понимание и готовность к разговору.
Солдат взял карточку. На ней была фотография «водолаза», а также черным по белому было написано, что Кузьменков Виктор Владимирович является членом Международной ассоциации подводных фотографов.
– Та-ак… – протянул рядовой Ступак, крутя в руках карточку и поглядывая то на нее, то на фотографа.
Тот, словно желая вызвать доверие, повернул монитор к погранцу и заявил:
– Да вот, сами посмотрите, чем я занимаюсь. Это результаты моей работы. А что я здесь делаю? Да то же, что и вы – работаю. Кому-то отдыхать, веселиться, а кому-то работать. Такова жизнь.
Погранец наклонился поближе к ноутбуку. Глазам солдата на мониторе предстала череда подводных пейзажей, мастерски запечатленных руками подводного фотографа. Кораллы, рыбки, водоросли: весь этот морской мир красовался на фотографиях в самых разных своих проявлениях.
Мужик тем временем продолжал:
– Мы здесь с вами, как белые вороны – все остальные отдыхают, а мы работаем.
Пограничник, слушая, машинально кивнул.
– Кстати, в Старом Крыму, в Музее Грина моя выставка: так что приглашаю вас и ваших друзей, – с этими словами он вручил погранцу несколько пригласительных билетов. Солдат взглянул на цветные бумажки, где помимо прочего была приведена и краткая биография фотохудожника, из которой следовало, что тот – уроженец Керчи.
– Так вы, значит, местный? – спросил пограничник, пряча билеты в нагрудный карман.
– Да, – ответил Кузьменков, поворачивая к себе ноутбук. – Мне ведь эти места с детства знакомы. Каждый бугорок знаю под водой и над ней. Я ж весь Крым вдоль и поперек облазил. И так скажу – где я только не бывал, но Крым ни на что не променяю. Здесь постоянно находишь что-то новое. Для меня это все – и работа, и удовольствие. Душой, так сказать, отдыхаю.
Пригласительные билеты в отличном полиграфическом исполнении окончательно внушили погранцу доверие, похоронив все прежние подозрения.
– Понятно… Ну что ж, работайте…
– Спасибо, – со скрытой иронией, чуть усмехнувшись, проговорил фотограф. – Будете в увольнении – приходите с коллегами. А еще лучше – с девушкой.
– У-гу, – невнятно пробормотал пограничник. – Обязательно придем.
Он растерянно осмотрелся, словно надеясь увидеть что-то необычное. Но нет – вокруг было все то же: песок, море и голые тела, среди откровенного бесстыдства которых рядовой Ступак чувствовал себя полным идиотом. Он неловко козырнул и, повернувшись, потопал назад. Как ему хотелось сейчас глотнуть холодного пивка! Страж границы удалялся, оставляя после себя следы огромных кирзовых сапожищ. Фотограф, обернувшись вполоборота, провожал его цепким взглядом до тех пор, пока солдат не отдалился на порядочное расстояние. Затем он стал перегонять снимки с флэш-карты фотокамеры на ноутбук. Странно, но, похоже, его интересовали не столько подводные пейзажи, сколько совершенно другие объекты: заводы, фабрики, складские помещения занимали половину всего отснятого Кузьменковым. Один за другим в ноутбук попадали фотографии начисто лишенные художественной ценности.