— ФальКа, что вы сделали? — нервно спросил он.
— Ничего. Пара фраз. Всего лишь пара фраз.
— Вы действительно почистили его счета?
— Когда бы я успел? Кстати, пока они все не очухались, обыскивайте дом, вскрывайте ячейки.
— Вы блефовали? — с ужасом произнес инспектор, — Что вы сказали адвокатам?
— Я могу вам ответить, но чем меньше знаешь, тем крепче спишь.
— Отвечайте.
Я повторил свою фразу и пояснил, что адвокаты перезвонили и посоветовались, а уж после приняли решение.
— Морисон… — устало сказал пол, — У меня в последнее время плохо со слухом и памятью.
— Бывает, — ответил я, всё понимая. — Не теряйте времени. Вдруг передумают.
— Ну да… Если передумают, то в самом лучшем случае меня уволят без пенсии, а в худшем… Ладно.
И он развернулся, на ходу отдавая приказания.
Выполнил ли я приказание лорда Викена? Не совсем. Без комментариев наш с Линдтом разговор не покажешь в масс-медиа. Но с другой стороны, я заставил адвокатов бросить его. Жаль пока не ясно «сдали» хозяева Линдта или придут в себя и возьмутся за Робинсона по новой. Так же маловероятно, что плам удастся быстро найти компромат — бывший «без» умен и осторожен, он не будет держать на виду оружие против себя. Короче, этот этаж Лабиринта пройден успешно, но неизвестно, что нас ждет на следующем.
Я вернулся в больницу и застал лорда Викена сидящим у регенератора, врач и мне разрешила ненадолго зайти в бокс.
Голова ВикА была над раствором… изможденный, бледный, не похожий на себя. Судьба моя, испугался вдруг я, неужели он не выживет, и я запомню его таким? Нет. Нет! Он сильный он со всем справится!!! Хотелось плакать от невозможности хоть в чём-то ему помочь.
— ФальКа, хоть ты не раскисай, — устало произнес Викен.
— Извините…
— Рассказывай, получилось что?
Я пересказал все, только не рискнул назвать фамилию Морисона, мало ли кто тут пишет наш разговор.
— М-да… Или грудь в крестах или голова в кустах… Ну, подождем.
Не совсем понятная поговорка опять вернула мои мысли к ВикА, ведь от него я их слышал чуть ли не каждый день, интуитивно догадываясь о значении. Услышу ли еще? Регенератор тихо пощелкивал и шипел, врач за стеклом хмурила брови, давая понять, что посетителям пора убираться.
— Возвращайся, ВикА, — попросил я про себя и вышел.
Журналисты дежурили за оградой больницы, пора с ними пообщаться, а так же не мешало бы добраться до своего флаера. Пока ждал людей Робинсона, отвечал на вопросы, в протянутые сквозь прутья ограды микрофоны. Вот ведь странно, техника пишет всё и с большого расстояния, отсекая шумы, но нет, микрофон обязательно надо сунуть под нос — традиция.