— А работа как?.. — чуть помедлив, спросил я.
— Все та же долбаная неопределенность… А ты что делал, Диксон?
— Да так… Навестил могилу бабушки. Читал газеты. Съел скромный ленч из салата и сухарей. Пробежался.
— А нога?
— Нога в порядке. Наверно, эта нога переживет меня. — Я постарался сказать это как можно небрежней. — А потом меня вызвали на работу.
— Как несправедливо! В выходной.
— Никого другого рядом не оказалось. Пит Рейд послал меня…
— Это тот Пит Рейд, который с моралью пещерного человека и бесконечными перерывами на ленч?
— Он самый.
— И тебя выбило из колеи это задание?
Я перенес трубку от правого уха к левому. Архимед наблюдал за мной. И Джули наблюдала. Через Архимеда. Через его глаза-камеры.
— Удовольствия было мало, — осторожно ответил я.
Я рассказал Джули о трупе девушки, о выпотрошенных компьютерах и веб-камерах…
— Я все упаковал и послал в Т12. Завтра техники займутся этим.
— И теперь ты размышляешь над убийством и пьешь пиво?
— Без пива никак. Здесь очень жарко.
— Расслабляешься, Диксон?
— Крыша уже потихоньку съезжает, — признался я.
— Из-за убийства? Все так скверно?
— Я не видел тела, но там было жутко. И интригующе. На какой-то миг я почувствовал, что опять занят настоящей полицейской работой.
Мы проговорили с полчаса.
Джули часто ездила в командировки: на день, на два, на неделю. Но мы не теряли друг друга. Звонки. Электронная почта. Она посылала мне снимки цифровой камерой, которая размерами не превышала мой большой палец, а интеллектом превосходила иную собаку. Мы говорили для того, чтобы говорить. Просто как добрые друзья. И тут мобильник запищал, сигнализируя, что на очереди еще один звонок. Ник Фрэнсис. Мы с Джули попрощались.
— Я хочу заказать тебе выпивку, дружище, — начал Ник.
— А что такое?
— Давай сперва угощу.
— Где обычно?
— Я там буду через полчаса.
Было восемь вечера. Воздух жаркий, настроение гнетущее. Рыбак уже сматывал удочки. Буквально сматывал. Лебеди уплыли куда-то на ночь. Я двумя глотками допил пиво, запер квартиру, вывел свой «мини» и покатил в Ислингтон.
Нашел уголок в баре «Голова» и купил пинту «Кроненбур-га». «Голова» летом популярна — здесь есть терраса, где можно посидеть под большими полотняными зонтами и понаблюдать, как люди слоняются по старому рынку. Мне в «Голове» нравилось, потому что там имелся большой старомодный квадрат центрального бара. Можно облокотиться и, потягивая пиво, поглядывать, что творится вокруг, как, собственно, и положено в приличных питейных заведениях.
Сегодня все было как обычно: народ из ближайших муниципальных домов по одну сторону бара; крепкий коктейль типов из медиа, торговцев антиквариатом и случайных посетителей — по другую. Джой Джонс, один из старейших завсегдатаев, собирал стаканы со столов, чем, как правило, зарабатывал две бесплатные порции. Эрни Митчелл, бывший грабитель банков, ныне более чем пенсионного возраста продавец кофе и круассанов у станции метро «Эйнджел», как обычно сидел у самой двери. Когда мы встретились взглядами, он коснулся двумя пальцами лба.