– Так ты у нас ещё и поэт… – язвительно морща губы, прошипел император Франции. – Мало того что подлый партизан, бьющий честного врага из засады, в спину! Мало того что трусливо бежал от Бородинского сражения, не дерзая драться лицом к лицу с теми, кто покорил полмира! Мало того что вечно прячешься за чьи-то спины – то предка, то пьяного божества, то египетской царицы, то ещё кого. Ты, значит, ещё про меня и стишонки сочинять навострился?!
– Эй, эй, эй! – возмущённо завертелся я, ибо призрачные пальцы с видимой мощью сжимали меня вместе с перепуганным скакуном. – Не сметь душить свободу творчества!
– Чёрный Дьявол – Дени Давидофф, ты слишком часто встаёшь у меня на пути… Надоедливая заноза в моей задн… тьфу! Да если бы не твоя дурацкая затея скифской войны – никакая сила не выгнала бы французского орла из вашей древней столицы!
– Ну… я был не один… ныне партизанствуют многие…
– Но ты был первым! – Холодные глаза Наполеона подобно двум доменным печам встали передо мной, обдавая ледяными искрами. – Признавайся, кто написал «и … королями»?
– Что делает? – сыграл под дурачка я.
– …!!! – бешено взревел оскорблённый корсиканец, наливаясь густой синюшной чернью.
– Могу извиниться… – непринципиально пожал плечами я, с размаху рубя шашкой большой палец противника. Добрая сталь с шипением прошла сквозь преграду! Не уверен, что императору было больно, но, по крайней мере, он оценил мою сопротивляемость…
– Дерзаешь остановить меня?! Пылинка, пустота, ничто под колёсами вечности грозит мне жалкой заточенной железкой? Прими же смерть свою, как подобает мужчине! Если, конечно, в тебе сохранилось хоть что-то мужское…
– Хотите на себе проверить? – дерзновенно откликнулся я. – Чёрт с вами – один стих о любимой женщине, и душите!
– Один, – великодушно проскрипел зубами Наполеон.
Вскинув голову, я медленно начал:
Я не ропщу. Я вознесён судьбою
Превыше всех! – Я счастлив, я любим!
Приветливость даруется тобою
Соперникам моим…
Но теплота души, но всё, что так люблю я
С тобой наедине…
Но девственность живого поцелуя –
Не им, а мне!
Ретиво махая шашкой направо-налево, я выдохся, но видимого вреда никому не причинил. Только вспотел перед удушением, может, выскользну?
– Мм… про девственность мне понравилось, – словно вспоминая что-то, кивнул могущественный призрак. – Давай ещё один стих!
И я прочёл ему стихотворение про «на вьюке, в тороках, цевницу я таскаю…». Он и это принял благосклонно, видимо как-то восприняв слово «цевница» синонимом той же «девственности». Похоже, после третьего брака императора это становилось для него навязчивой темой. Но более испытывать мои литературные таланты он не захотел, вместо того потребовав: