– Экий вы бюрократ, право! Сразу бумажку. Разговор-то у нас с вами будет сейчас насквозь неофициальный. Воля ваша, я ведь, обиженный на такой прием, уйду. Тогда, глядишь, и бумажка вскорости нарисуется, вот только разговаривать придется не здесь и под протокол. Оно вам надо? Нет? Я так и думал. Так что пойдемте в вашу студию, меня вот любопытство мучает – никогда в мастерской художника не бывал. Да еще народного. Кстати, за какие грехи вы милицию так не любите, Николай Иванович?
Есть люди, смысл жизни которых заключается в демонстрации другим людям своего над ними превосходства. Любого. Интеллектуального, физического, очень часто морального. Самое интересное заключается в том, что реально такого превосходства, как правило, не существует. Воробьев был именно таким человеком, а такой ас психологической борьбы, как Гуров, понял это сразу, с первого взгляда.
– За что мне вас любить? Вы – представитель власти, – с неподдельным возмущением заявил «народный художник», впуская Льва в длинную узкую комнату с двумя окнами, за которыми уже синели зимние сумерки. – Разве власть ценит настоящий талант? Нет, только палки в колеса ставит! Если бы меня ценили по заслугам, в меру моего таланта! Я бы в таких… апартаментах и срать-то побрезговал. Знаю вас, все – христопродавцы, все купили и продали, а народный художник, чтоб концы с концами свести, вынужден на пару с сыном своим в теплое время раков ловить в кунцевских прудах. Последнее здоровье гробить. А потом продавать их у пивнушек, только бы на краски с холстом наскрести!
Сарказмом от его слов разило на километр.
– Говорите, что вам от меня нужно, – раздраженно продолжил Воробьев, – да побыстрее. Мне творить надо, я не бездельник, как некоторые.
– На что же вы, обездоленный такой творец, натурщиков нанимаете? – скромно поинтересовался Гуров, присаживаясь на колченогую табуретку. – Вот Илью Вадимовича Сукалева, скажем… Водочкой его поите, деньги подбрасываете временами, даже баксы…
Николай Иванович злобно сощурил глаза и произнес тоном повыше:
– Знать не знаю никакого Сукалева!
– Будет вам, это даже глупо как-то. Что вы с Ильей друзья-приятели, известно всей окрестной алкашне. На здоровье, законом не возбраняется. А вот врать грешно, хоть у нас не допрос, а так… беседа. Эх, жизнь! Мы все чего-то ждем, а в конце каждого ждет деревянный ящик… Кстати, вы за сколько дней до смерти Сукалева с ним последний раз виделись? Он вам обеспокоенным не показался, нервным таким?
– Дней за пять и виделись, не был он никаким нер… – и тут до Воробьева дошло, в какую примитивную ловушку он попался. Его взгляд отпрыгнул в сторону, как мячик, вильнул и лишь затем лицо художника буквально перекорежило, – …вным.