Камень ударил ему в спину пониже плеча. Еще несколько дюймов ниже – и он угодил бы в голову Феликса.
Стил подошел к боковому столику, налил себе добрую порцию бренди и проглотил залпом. Горящее горло протестовало, глаза слезились, весь путь до желудка пылал огнем.
В дверь постучали.
– Войдите, – откликнулся Стил, повел плечами и сморщился от боли.
Вошла мисс Уэст: настороженная, с озабоченно сдвинутыми бровями. Она сделала быстрый реверанс и впилась взглядом в его лицо.
Стила тронуло ее беспокойство; он уж и не помнил, когда в последний раз женщина смотрела на него с заботой.
– Как вы себя чувствуете, милорд? – Мисс Уэст говорила слегка задыхаясь, как будто боялась его ответа.
Неужели он такой недружелюбный, что она страшится получить отпор?
Стил поднял бокал.
– Уже хорошо. Спасибо, что спрашиваете. – Кажется, он ее не убедил. Стил попытался улыбнуться. – Правда. Все под контролем.
Она окинула взглядом его сюртук и прищурилась.
– Вы не переодевались с тех пор, как вернулись домой.
– Ну и что?
– Кто-нибудь осмотрел вашу рану?
Он отвернулся, налил себе еще стакан и сделал большой глоток. Закашлялся.
– Со мной все в порядке.
– В самом деле?
Лорд Стил повернулся к гувернантке только после того, как убедился, что на его лице не будет отражаться мука.
– Да.
Абигайль скрестила руки, в серо-голубых глазах сверкнул вызов.
– Тогда почему у вас такой вид, будто вы проглотили кошку?
Он отмахнулся:
– Пустяки. Я получал удары и похуже. – Увидев, как взлетели ее золотистые брови, придумал: – В гольфе! Там самые противные травмы.
Мисс Уэст нахмурилась и прищурилась еще сильнее.
– О, я уже видел такой взгляд, – пошутил он. – У миссис Найджел, сестры хозяйки приюта Андерсен-Холл.
– Если бы она была здесь, она бы вас раздела и перевязала.
Хм… Он в голом виде с мисс Уэст – неплохая идея. Стил покачал головой и повторил себе, что мисс Уэст его служащая и он никогда не нарушит границ.
– А-а… извините, что вы сказали?
– Я сказала: разрешите мне вызвать врача.
– Не смешите меня. – Инстинктивная неприязнь к врачам сделала тон Стила резким. Он не верил, что кто-то может знать его тело лучше, чем он сам. – Мне не нужен врач. Это был несильный удар.
Стил отошел и сел за стол. Кресло издало знакомый протестующий скрип. Он откинулся на спинку, и тело пронзила такая острая боль, что на лбу выступил пот. Стил стиснул зубы, зная, что боль скоро пройдет.
Мисс Уэст смотрела на него.
– Тупой, твердолобый… мужчина, – пробормотала она.
– Что, простите?
– Вы слышали. Я сказала, что вы тупой и твердолобый. – Абигайль потянулась к колокольчику. – Я вызываю врача.