- Ну… не совсем. В досье указано твое настоящее имя, но оно находится под моим личным кодом. Видишь ли, я не знал, за каким хреном тебя принесло, и решил немного подстраховаться. – Петр даже не сделал попытки изобразить извинение, что вообще было характерно для семейства Черневых. Другое дело, что этот представитель одной из самых одиозных фамилий Русской Империи, в отличие от своих родственников, органически не способен на подлость, что импонировало отставному полковнику Завадову. - Слушай Игорь. Я готов закрыть глаза на твое шоу, но при одном условии. Ты поможешь мне выяснить, кто копает под меня, и, судя по давешним покушениям на твою жизнь, под тебя.
- Я помогу, Петр. – Игорь кивнул, и тут же сменил тему. – Давай рванем в какой-нибудь кабак, земеля, а то мне здесь, толком, и выпить не с кем.
- Прямо сейчас? А почему нет, поехали. – Петр вскочил.
- Ну все, пригнись столица, Русь гуляет! – Хохотнул Игорь.
Через полчаса, Игорь и Петр уже сидели в небольшом кабаке, за столом, уставленным блюдами, какие на всякий человек рискнет попробовать. То же сало или соленые огурцы, вообще нигде, кроме как в Русской Империи не употребляемые, заняли свое почетное место, рядом с блинами, икрой, осетриной и стерляжьей ухой. Над всем этим великолепием возвышался слегка запотевший штоф, наполненный «Золотым Империалом», одной из лучших марок водки экспортируемой за пределы Русской Империи.
Уже за полночь, Игорь и Петр разъехались по домам. В смысле, домой поехал Петр, а Игорь отправился на «Старую Прыгалку» отмечать назначения Курта и Авела, предварительно нагрузившись несколькими бутылками «Империала», и кое-какой закуской.
Утро было тяжелым, но спокойным. Если не считать референта Игоря, который чуть не рухнул в обморок от перегара шефа, когда зашел к нему в кабинет, со списком неотложных дел и предстоящих встреч.
- М-гм. – Игорь указал глазами на дверь, и ошалевший, от такой газовой атаки помощник, вывалился из кабинета. Собственно, перегар и тупая тяжесть в голове, были единственными последствиями прошедшей ночи. Игорь внимательно взглянул на себя в зеркало, и вздохнул. – И на хрена ж ты так нажрался, господин полковник?
- Рем Ингор, вас требует к себе рекс Абит. – Голоэкран на столе Игоря, показал лицо говорившего референта, и гримаса отвращения к похмельному начальнику, читалась слишком явно, что бы Игорь мог ее не заметить.
- Кофе. – Игорь был краток.
- Но президент… - начал референт.
- Кофе. – Игорь взглянул в объектив голокамеры, и добавил. – Немедленно.
- Одну секунду. – Референт поперхнувшись, исчез из виду, на голоэкране, чтобы через пару минут вкатить в кабинет столик с кофейником.