Искусство не быть, или Интоксикация (Ткач, Палагина) - страница 3

Приговаривая через раз,
Исполняя, забыть…
И «забить»,
Разрушая…
* * *

Транс

Разговор происходит вечно…
Разговор происходит жадно…
Разговор происходит сейчас…
Но мы знаем друг друга достаточно,
Чтобы видеть, как кончилась ночь…
Облака покрывают землю…
Мокрый дождь покрывает землю
Или робким теплом согреет,
Успокоит…
Споёт колыбельную…
Мы не знаем, что делать завтра…
Мы полюбим друг друга достаточно…
Мы поймём друг друга достаточно…
Мы увидим, что видим достаточно…
Снег не знает, что мы это знаем…
Дождь не знает об этом тоже…
Было время рассказывать сказки,
Было время и было желанье,
Было больше того, чем мы жили…
Это было, но как-то странно
То, что мы ещё видели это…
Ты танцуешь свой медленный танец,
Я танцую свой медленный танец…
Ты пока ещё видишь, что любишь…
Что ты любишь и что ненавидишь?..
Что вообще мы знаем об этом?..
Одиночество хочет смысла!..
Безразличие хочет воли!..
Неужели мы стали старше?..
Это я задаю вопросы?..
Или ты повторяешь ответы?..
Снова я удовольствуюсь малым…
Ты меня принимаешь…плачешь…
Подожди… я придумаю способ,
Чтоб сказать, как плакать серьёзней…
Извини… но лгать – не красиво…
Ты – как Северный ветер – на вдохе!..
Я – на выдохе – брызгами пены!..
Мы – влюблённые дети Природы…
Непорочные, как заклинанье
Перед самосожжением Бога…
Я пою свою гимны – усталость…
Ты поёшь свои гимны – старость…
Я хотел быть когда-то небом
В каждой капле твоих океанов…
Ты когда-нибудь слушала камни?..
Мы полюбим друг друга достаточно…
Это только причина близости…
Или мы уже оба плачем?..
Неужели убить – так просто?..
Что вообще мы знаем об этом?..
* * *

Интроспекция

Ты подходишь к зеркалу
Скованно и недоверчиво,
Видимо, злой,
Словно целая стая
Бешеных диких собак,
Доедающих труп
Человека-охотника…
…Что ж,
Хозяин становится
Дичью и жертвой…
Не в новость…
Затем,
Плюнув в зеркало смачным плевком,
Растираешь ладонью…
Тащишься…
Всё же
Над собственной мордой
Ты извращаешься
Весело!..
Чёрт возьми,
Весело!..
Чуть погодя,
Размахнувшись,
Бьёшься башкой о поверхность
Собственного отражения…
Всё по причине того,
Что в зеркале нет глубины…
И ты в нём —
Всего лишь двумерный урод,
Срез изучаемой плоти,
Бесцветная тонкая плёнка,
С трудом, но натянутый
Презервативчик сознанья
На полый,
Скользкий
И гладкий
Скальп
Зазеркального мира вещей…
Ха!
Какое дерьмо!..
Понятно лишь то,
Что этот прозрачный слизняк,
Прятавшийся до сих пор
В этом треснувшем только что
И расколовшемся
Прорубе глаз,
Занимающихся
Эксгумацией тел,
А чуть позже и душ…
Если этим глазам позволять…
Выпрыгнул,
Сволочь!
Вонзился,
Впился
В вены
Зубами
Холодными,
Белыми,
Острыми
И в безразличье своём
Похожими
На преступленье слепого