— Тебя ранили, дорогой? Тебе больно?
Э-эх, как Игорю хотелось сказать "Да! Ранили! Очень больно! Сегодня ночью!"…
— Это не моя кровь. — сказал он хмуро.
— Так… — Армен с интересом наблюдал за странной встречей. Он был достаточно умен, чтобы не влезать, видя, что ни Ольга, ни Игорь, не спешат заключать друг друга в объятия. — Ладно, езжайте домой.
— А эти? — спросил Игорь, махнув на чеченцев.
— Это не твоя проблема… — сказал тихо и твердо Армен.
Игорь подошел к нему и пожал руку:
— Спасибо, Армен. Век не забуду.
Армен внимательно посмотрел ему в глаза…
— Потом сочтемся. — он отдал ему ключи от своей машины.
Вот так… Дружба дружбой… Мафия никогда не прощала своих долгов.
— Поехали. — Игорь подошел, стараясь не смотреть ей в глаза, и, взяв за рукав, повел.
В машине, она попыталась дотронуться до его щеки.
— Ты не простишь меня никогда…
— Да… сейчас ты начнешь говорить о том, что была дурой, что это не повторится…да? — он посмотрел на ее удивленное заплаканное лицо с размазанной тушью. Видимо, это она и собиралась говорить.
Игорь, на твоей кровати… Стонала, извивалась… Ей так нравилось…
Пока ты выкладывался в Америке, вытягивал жилы… на твоей любимой
простыне, в вашем с ней гнездышке…
Он резко отвернулся.
— Мать вся испереживалась. Сейчас я отвезу тебя к ней. — сказал он сквозь зубы.
А потом поеду в пустой дом… Где меня ждет верный пес… Мы
посмотрим с ним телевизор…
Таким был не самый лучший день Игоря Hиколаевича Шебутова.